Dayher Giménez

1250. Creio que o maior esforço espiritual nestes nossos dias seja a luta para não se tornar uma caricatura de si mesmo. As personalidades estão tão afetadas por certas “facetas de estrutura”, dominantes, que é impossível não perceber o quanto tantos e tantos outros componentes (responsáveis por estabilização psíquica) estão sendo deixados de lado. Está tudo muito burlesco. E quando alguém está levando uma ideologia pra cama, muito pior a coisa fica: com causa, qualquer abortista ou pró-vida, eleitor do Bolsonaro ou do Boulos ou do Amoedo e do PT, vegano ou proto-carnívero, adepto da Intervenção Militar ou da Alienígena numa nova Woodstock galática, se torna um rascunho muito mal feito (kitsch, eu diria) de si mesmo. Conclusão: há mais pessoas que indivíduos. A existência desta maioria, por isso, pode até se parecer com uma charge, mas a vida… ah, a vida sequer é uma tela de Manet: a vida é a nossa carne e nosso osso como estão carregando nossa alma e nosso espírito como eles serão! Lute para não ser uma caricatura. É das coisas mais desprazerosas ter que passar algum tempo ao lado de um cartoon que calhou pertencer à espécie dos homo sapiens.
1251. Atirar politicamente rótulos sobre os outros (com todos os seus pré-julgamentos psicológicos e ideológicos) é coisa de fanáticos incapazes de argumentar. Toda barreira que você cria contra uma idéia e contra uma pessoa, sem se dar ao trabalho de racionalizar a primeira e de se relacionar com a segunda, depõe contra você mesmo: diz que você é, no mínimo, bocó; e que esta bocózice camufla a instabilidade daquilo que você pensa/defende. Apenas quem não está seguro de si e do que carrega na cabeça pode espernear tão histéricamente quando alguém lhe indaga o porquê de sua opinião/credo. E não há nada mais óbvio, mais sintomático disto, do que apontar e deitar fogo com a metralhadora dos pré-conceitos.
1252. Nossa intimidade profunda foi feita para ser dividida com duas pessoas, apenas: Deus e nosso cônjuge. Se você não é casado, só com Deus. Não é prudente contar a ouvidos humanos que não tenham contigo o mais alto grau de relacionamento (espiritual, almal e corporal) as coisas que teu eu produz desde o âmago. Cala a boca! Guarda teus sonhos, anseios e preocupações para compartilhar com o Senhor, sempre, e com a pessoa que receberes no altar. Silêncio para todos os outros.
1253. Eu te quero encontrar, Senhor, onde da minha alma sai a fagulha de sol. Eu te quero encontrar, Senhor, no silêncio desprendido do último suspiro de Adão. Eu te quero encontrar, Senhor, entre dois reflexos que se anulam até o infinito. Senhor, encontra-me quando faz frio e meu espírito gela em si mesmo; encontra-me quando respiro o oxigênio do mundo sem o ar do teu pulmão; quando a vaidade dos olhos-espelhos é a visão que mais anseio.
1254. Sei dizer tantas coisas, meus amigos anjos e homens, mas é esta a única que me tem comovido: “Eu prefiro o Paraíso!”
1255. Pisa o teu passo. Se na terra encontrares o rastro doutros pés, passa ao largo. Dá a volta sobre a pisadura alheia e percorre, e corre, a maratona dos teus próprios pés. Não te voltes a olhar e seguir a medida do caminhar alheio, porquê outros são os mapas e outros são os tesouros. O “x” que procuras, em dourado marcado sobre o pergaminho do Texto Sagrado, foi ditado pelos sábios, pelos profetas e também por Deus: sê tu mesmo! Pisa o mundo, calca teus pés, impõe tuas linhas à face do solo. Passeia, de passo largo e firme, e faz de cada naco de chão fronteira alargada de Sião!
1256. A seresta que mais a comovia / Não era a flor que eu juntava, / Não era o dourado do mimo. / Era eu, eu mesmo, / Dando na cara que a via, / Mostrando tudo quando sorria.
1257. Há dois encantamentos que a mulher produz no homem: i) o encantamento de catarse, que vem do coração e é capaz de purificar os sentimentos até dum australopithecus; ii) e o encantamento de animalização, que vem da baixa biologia e conspurca as emoções até dum querubim ungido. Você pode se apaixonar pelas duas, mas só conseguirá amar uma: aquela que te deixa bobo ao mesmo tempo que consciente, idiota ao mesmo tempo que racional, bestão ao mesmo tempo que sapiente. O encantamento de catarse é um permanente “je ne sais quoi” que de alguma forma sabe o quê é, e que, feito aqueles perfumes espirituais dos desenhos animados, arrasta a atenção, o olhar e o pensamento até que os sentidos todos se narcotizem na realidade.
1258. A arrogância é, de longe, o mais poderoso inimigo da inteligência.
1259. Que dificuldade maior tens que a de suportares a ti mesmo em teus acertos e desacertos, em tuas trapalhadas e mancadas? Sabotar-se é da condição humana, filho. Nossa natureza, indômita e xucra como estes cavalos arredios que vês naquele monte acima, pisa e sapateia nas coisas, pisa e sapateia com o ímpeto dos titãs do mito malhando os crânios dos deuses no lagar. Mas sabe antes que todos os teus pecados e infrações, cada maldade e tolice, colaboram para que sejas homem mais santo, mais preparado, mais Homem! Cada lança quebrada, cada flecha vergada, cada desastre quando desastrado e cada ira quando estivestes irado, são para ti o que para o vaso são as mãos do hábil mestre ceramista. Olhas para ti mesmo como um menino da Antiguidade mirava inquieto o próprio reflexo turbado pelo tosco polimento do espelho de latão! Tu não és teu reflexo, de linhas tortas e vagas! Tu não és a aparência refletida, de tonalidade metálica e pardacenta! Espera porquê ainda tens que passar pelo espelho do vidro banhado de prata e pelo espelho da água pura antes que finalmente possas dar de cara contigo mesmo, na montanha mais alta, no cume mais elevado, no centro do mundo onde céu e terra se beijam. Então, meu filho, quando tua mão mesma te machucar, quando tua ação em ti reagir dolorosamente, quando teus porquês forem causa de respostas amargas, sê feliz: porquê aprendes, e mudas!
1260. Cabe ao homem completar o silêncio da mulher não com um discurso, mas com outro silêncio. Quem silencia, silencia ou para se fazer notar ou para se esconder. A mulher age no silêncio querendo, ao mesmo tempo, estas duas condições de espera: quer que lhe percebam a quietude, mas quer que esta quietude não seja por qualquer coisa (senão pela sua resolução) perturbada. Respeita o silêncio feminino como o observador da ave-do-paraíso mal toca a relva por medo de vê-lo bater asas e ir silenciar em outro lugar. O canto do pássaro, quanto mais raro, não será ouvido por um homem ansioso — porquê as aves, como as mulheres, quando observadas, só cantam quando seu silêncio é quebrado por outro silêncio.
1261. Vou buscar nas auroras os raios altos, rabiscar vôos, soltar sorrisos presos, sonhar surpresas ouvidas só pelos anjos, ajustar orações. Vou buscar nos rios os sopés das montanhas, as estranhas mornas das águas calmas, a alma da sopa, o núcleo de paz de todas as coisas.
1262. Senhor, eu te seguirei até a primeira estação da via. Depois, medroso, te deixarei. Irei até o limiar da primeira acusação. Ouvirei, escondido atrás da mureta do quartel, o primeiro e o último estalar do flagelo: ao segundo até o trigésimo-nono estrondo do açoite, estarei mastigando tâmaras na vendinha de um dos sacerdotes. Beberei vinho impuro e esfregarei as mãos na fogueira enquanto o Cireneu te carregar o lenho. Senhor, eu te abandonarei sempre que me sentir ameaçado, sempre que meu egoísmo subir à superfície das minhas prioridades particulares. Senhor, mas tu me segues pelas minhas vias dolorosas, tu és meu defensor ante o tribunal do mundo, tu cauterizas com amor as feridas com que sou ferido em casa de meus inimigos, tu vens a visitar-me quando sou para mim mesmo uma cela, quando sou de mim mesmo o carcereiro. Porém, cá estou admirando-te as chagas, contemplando o quão vermelho é o sangue de Deus; aqui estou, sentado aos pés da cruz como diante dum quadro, donde tu pendes como se o sono de Adão outra vez tivesse prostrado um mortal…
1263. O tempo que vai por aí perdido… Quanta proeza soterrada pelo alarme do WhatsApp, quanto sentido escorrido na válvula de escape do bate-papo eletrônico, quanto doce não cozinhado, quanta unha não cortada, quanto versinho pela metade ficou para trás anotado nas margens dobradas do caderno de Direito Constitucional, quantas idéias e ideais de possibilidades o cuco do aplicativo não sepultou na memória e na realidade. Artur deixou de sonhar com o reinado em Camelot para jogar Clash of Clans no Facebook. Rapunzel não ouviu o príncipe gritando seu nome porquê há semanas está deitada na cama e não desliga os fones de ouvido do Spotify de jeito maneira. Dante deixou de treinar seus sonetos no “stil novo” para focar nos 140 caracteres do Twitter. Van Gogh está brincando de acende-e-apaga no Paint. Bach está viciadão no Guitar Hero. Perdidos, nós vamos por aí no tempo. Nunca pensei que chegaria a usar aquele lema batido dos epicuristas, mas vá lá e lá vai: “Carpe diem”, turma!
1264. Das centenas de sonhos que temos na vida, uma dúzia e meia são factíveis, quatro ou cinco são realizáveis e apenas um ou dois acabam vingando. Lei natural, uma espécie de “filtro entrópico” que purga as pequenas coisas que sublimamos das grandes coisas que podemos. No fim das contas, é desejável que apenas um sonho se realize — o grande sonho que abarque e complete nossa vida, que é também apenas uma. Você pode ter centenas de desejos, dúzias de anseios, umas poucas vontades, mas apenas naquilo em que tua alma concentrar a densidade duma aspiração humana inspirada por Deus o teu eu será feliz, feliz como num sonho, o “sogno di volare.”
1265. Por mais que a gente cresça e vire adulto, que a gente avance na idade e na experiência das coisas, resta em nós uma “rapa de tacho” de infantilidade autônoma. Sabe quando você está lá, comportado e centrado, com a mente preparada para devastar a selva escura da própria vida e o deserto iluminado da existência dos outros e, de repente, a criançola (misto de bobo-da-corte com Loki na puberdade) que habita silenciosamente aquela porção do teu cérebro que ainda é caverna pula pra fora e põe tudo a perder? Até um tempo atrás, eu via nisto uma espécie de auto-sabotagem ou mesmo uma área do espírito não suficientemente domada pela metanóia, uma faceta não alcançada pela regeneração salvífica. Percebi, com o tempo, que eu não devia esganar este pequeno Bart Simpson interior, que fala bobagem quando o momento é de gravidade, que prega peças quando é hora de [com]postura, que dá vexame quando há uma liturgia a seguir (seja ela qual for). Ele, como todo o mais em nós, também amadurece e, se bem entendido, serve beneficamente à unidade do nosso ser individual. Este bicho peralta (tolo e bocó, idiota saltimbanco, louco mas com laivos geniais de racionalidade) é, para quem o aceita, um “algo além” misterioso, um grão de sal que compõe a receita das personalidades grandiosas e fascinantes.
1266. Este negócio de “dedo podre” é simplíssimo: você se afeiçoa (e continua afeiçoado) amorosamente à pessoa que lhe “reapresenta” ao seu próprio nível moral. Digo reapresenta porque, via de regra, a si mesmas as pessoas (se auto-enganando) se apresentam no mínimo como de médio senão como de alto nível moral. Nós amamos aquela pessoa que representa proximamente o mesmo nível que o nosso. Em bom português: se o seu tipo erótico-afetivo é uma porcaria e você re-correntemente cai no mesmo buraco, não é porquê você simplesmente se atrai por porcaria, como se fosse um destino sofrer, de foça em foça; é porquê você também é (mais ou menos, aparente ou ocultamente) uma porcaria. Se o seu padrão é baixo, você se atrairá por gente de padrão baixo. O seu arquétipo se inclinará a outro igual ou semelhante. Melhore como gente e você gostará de gente mais decente. Continue sendo quem você é que a podridão do dedo logo se estenderá não apenas a todo o corpo, mas também ao seu espírito (porquê a meleca toda já sai da alma). Abismo chama abismo, diz lá o salmo. E montanha invoca montanha. Recordo do famoso conselho de Ibn Hazm: “Guarda tu alma de lo que la vicia, y desecha la pasión, pues la pasión es llave de la puerta de los pecados.”
1267. No mesmo dia em que escrevi aquele que considero o mais belo dos meus poemas, usei desta minha língua para dizer palavras das mais pérfidas contra meu próximo. No mesmo dia em que mais carinhosamente toquei um coração e um corpo, destruí outro com o desprezo imerecido duma virada de face. No mesmo dia em que dei cem contos a um mendigo embriagado, neguei cinco moedas ao gazofilácio do Senhor. No mesmo dia… É esta a nossa grandiosa e miserável natureza: entre o céu e o inferno, anjo e demônio em vinte e quatro horas; mas bem-aventurado, porquê somos terra convidada à Eternidade!
1268. A nitidez dos olhos sinceros. O embaçamento dos olhos insinceros. Nuns, tudo é cristal da cor da água; noutros, tudo são córneas espelhadas de cinza. Não me esqueço da primeira vez que vi uma galáxia em um par de olhos autênticos, duas gemas de luz — o urim e o tumim do amor. E sempre quero me esquecer quando vejo, quando sempre vejo, um buraco negro incrustrado nas órbitas falsas dalguém. Por mais belos que sejam aos cílios e a íris, neles eu só consigo ver o que os pequenos hobbits viram no Olho de Sauron: vacuidade, o vazio niilista da mentira.
1269. Será triunfal ver o homem comum de senso comum triunfando. O roceiro agricultor suplantando o universitário guevarinha de coletivo, a dona de casa modesta vitoriosa sobre a atriz messalina do Projac, o caminhoneiro semi-analfabeto com um sorriso de orelha à orelha e o intelectual uspiano chorando fel, o pai e a mãe trabalhadores vencendo a guerra ideológica contra a filha sustentada vagabunda e revoltada “contra mundum”. Será triunfal que o homem comum de senso comum chamado Jair Messias Bolsonaro triunfe nestas eleições.
1270. Como se eu fora um daqueles velhos galeões, de madeira e ferro, velejo entre as tormentas e as calmarias. O mundo, oceano imenso e não mapeado, bate rijo no casco ancestral de minha estrutura antiga. Na noite dos tempos, ora de bandeira no mastro ora anônimo na surdina dos litorais virgens, eu persigo o fogo de santelmo que meu astrolábio (herança dos reis-magos) indica. A âncora não quer descer, submergindo na água salgada que a corrói; ela quer subir, como se o céu fosse o fundo dum mar maior e mais vasto e doce, o profundo inverso dum empíreo que também é caverna, qual aquela em que Elias dormiu nos dias de sua melancolia. Navio de antiga forma eu sou, duma engenharia que mistura as formas da galé bizantina com a serenidade dos bergantins brancos que carregam os príncipes em dia de boda real, que une os canhões potentes da nau-capitânia de Filipe II com a ligeireza da liburna romana. Ao mar, ao mar! Que Camões jamais escreveria versos a estes krakens de aço e fogo que percorrem a água do mundo sem notar que no horizonte o pôr-do-sol é mais belo. Que fariam João d’Áustria e Horatio Nelson comandando barcos tão grandes quanto fastiosos na sua tecnologia e inumanidade? Ah, Lepanto! Ah, Trafalgar! Guardo no coração, coração de velho barco (tão barco quanto os botes tailandeses, tão barco quanto o cruzador ignoto que levou a pique os sonhos de grandeza dum reizinho de brincadeira), a proeza e a poesia de quem ousa dizer: “I am the master of my fate: / I am the captain of my soul.”
1271. Jung exagerou no seu arquétipo da sombra, dando-lhe feições demasiado exotéricas e místicas maniqueístas. Mas acertou que em cada um de nós subsistem trevas, negrores, horrores de penumbras malignas que sobem e descem na superfície e na profundidade da consciência, da subconsciência e da inconsciência. Nós cristãos bem podemos chamá-la “carne”. Trata-se, para todos os efeitos, da mesma estrutura de maldade que convive com nossa vida ordinária e mais ou menos boa. A grande questão, porém, é outra. E é uma pergunta: o quanto a luz em nós é capaz de sobrepujar as sombras, ainda que estas decorram daquelas, “brilhando mais e mais até ser dia perfeito”? (Provérbios 4:18). Porquê a Luz Inacessível, quando toca nosso espírito, brilha e brilha acessando nossa alma até que a candeia seja acesa e as trevas sejam alumiadas (Salmo 18:28). A grande batalha espiritual, a grande e maior, creio, é esta: lapidar a abstração da própria sombra até que do escuro brote o claro; é devolver a chama a Prometeu e esperar na caverna o raiar da Estrela da Manhã.
1272. O uso de “frases de efeito” é diretamente proporcional à incapacidade de argumentação lógica, racional e sistêmica. Quanto mais comprometido afetivamente com um causa, maior o número de memes, tiradas, chavões e instrumentos retóricos (emocionais e imagéticos, sobretudo) que um indivíduo utiliza. Quanto mais se tenta condensar toda uma gama de questões complexas numa frase tiro-e-queda, numa imagem caricatural que força o sentimento contra o pensamento, numa espécie de “anzol” ou “gancho” que prende mais pela força impressiva do humor (bom ou mau) despertado que pela estrutura que ele parece re[a]presentar, mais a pessoa se afasta da realidade e, com isto, mais mentirosa e canalha é a mentira defendida. Visite e reviste a timeline alheia nestes dias eleitorais e averigue por si mesmo.
1273. O coração de pedra fria e o coração de sangue quente se parecem numa coisa: um precisa de carne e sangue, o outro de dureza e solidez. No confronto destas duas forças aparentemente antagônicas, irreconciliáveis na superfície de pele e mineral, acontece o milagre: o coração de carne bombeia pedra até diluí-la; o coração de pedra bombeia sangue até que ele a consuma. Então um só coração, natural na biologia e no espírito, pulsa e palpita a razão e a emoção; um só coração, cálido e gélido num extremo e noutro, se equilibra na temperatura da normalidade. Eis o extremo possível do que consiste o “e sereis ambos uma só carne.” Há ajustes entre estados, personalidades e almas que, por mais contraditórios que pareçam entre si, não incorrem em “jugo desigual” (que não raramente se dá entre carne e carne e pedra e pedra, infecundas entre si).
1274. Sentimento e ressentimento. A capacidade de saber quando estamos com um ou outro no coração é a chave para julgarmos a autenticidade daquilo que experimentamos afetivamente. O sentimento é sempre originário, primário: por mais que já tenha sido experimentado no passado em contextos tão diversos quanto distintos, ele sempre se apresenta com tal intensidade como se fosse a primeira vez. Você ama a mulher, adulto, como amou pela primeira vez a menina na infância. Isto é real e verdadeiro. O ressentimento é sempre uma repetição, uma volta cíclica: ele é uma tentativa de reproduzir, por vero-imitação, o sentimento. Você tenta amar a mulher, adulto, como amou pela primeira vez a menina na infância; tenta recuperar o autêntico que aconteceu no passado e pespegá-lo, e implantá-lo, no presente pela contínua projeção ideal no futuro. Isto é irreal e falso. É preciso, por isto, perscrutar sem cessar as disposições do nosso coração e o quanto ele tem entranhado desejos que, na ânsia de acontecerem, acabam criando espantalhos sentimentais naquelas pessoas com as quais nos relacionamos por fartura ou carência afetiva.
1275. Conta das misérias do teu coração as obras que as eras nele deitaram. Conta das grandezas do teu coração os feitos que os séculos nele frutificaram. Não sabes que nas tuas ações agem os atos dos teus ancestrais? O gosto pela gordura do porco é cinco gerações à mesa e ao prato. A ira, fecunda de violência é cólera, é a fúria dos cruzados teus avós. Te encantam as ruivas do Norte e as morenas do Oriente? Não tens dos godos a predileção do próprio povo e das terras conquistadas? Mas, são gostos teus também, porquê entre ti e Adão há um e só homem: tu mesmo.
1276. Pisa o teu passo. Se na terra encontrares o rastro doutros pés, passa ao largo. Dá a volta sobre a pisadura alheia e percorre, e corre, a maratona dos teus próprios pés. Não te voltes a olhar e seguir a medida do caminhar alheio, porquê outros são os mapas e outros são os tesouros. O “x” que procuras, em dourado marcado sobre o pergaminho do Texto Sagrado, foi ditado pelos sábios, pelos profetas e também por Deus: sê tu mesmo! Pisa o mundo, calca teus pés, impõe tuas linhas à face do solo. Passeia, de passo largo e firme, e faz de cada naco de chão fronteira alargada de Sião!
1277. Para ser considerado civilizado o suficiente pelo establishment, e então ser um bom político, o homem deve ser um eunuco. “Moderação”, hoje em dia, é uma outra palavra da novilíngua para castração. Quanto mais emasculado, mais tido por cheio de virtudes cívicas e sobriamente administrativas é o sujeito. O negócio desta laiada é ser uma espécie de Gríma Língua-de-Cobra misto com Luís Roberto Barroso. Leônidas de Esparta, Churchill, Reagan, Trump e Bolsonaro mandam lembranças aos frutinhas Demarato, Chamberlain, Carter, Clinton e Alckmin.
1278. Eu te quero encontrar, Senhor, onde da minha alma sai a fagulha de sol. Eu te quero encontrar, Senhor, no silêncio desprendido do último suspiro de Adão. Eu te quero encontrar, Senhor, entre dois reflexos que se anulam até o infinito. Senhor, encontra-me quando faz frio e meu espírito gela em si mesmo; encontra-me quando respiro o oxigênio do mundo sem o ar do teu pulmão; quando a vaidade dos olhos-espelhos é a visão que mais anseio. Amém.
1279. A gente só ama quando há murmúrio e silêncio. O barulho da exposição destes relacionamentos “ostentados” no Facebook como provas cabais de felicidade valem tanto quanto o berro dum mudo. No muito ruído há pouca substância: é tudo oco de superfície e caro, como um kinder ovo. Calcule, objetivamente, o “custo-benefício.” Quanto mais real, mais tempo se gasta com a coisa por ela mesma e menos tempo se tem para dar a [in]devida publicidade. Quanto mais ilusório, mais tempo se gasta em se mostrar e demonstrar que a coisa não é ilusória, porquê ambos bem sabem que qualquer brisinha praieira derruba o castelinho disneylândiano. A meia-voz os amantes se amam entre si. No estrondo das declarações publicamente declamadas, eles amam o fato de que o mundo pensa que eles se amam.
1280. Você come o arroz e o feijão e não distingue a diferença do sabor do comido ainda ontem. Você acorda, põe o pé no chão e não sente se ele está mais ou menos frio que ontem. Você olha pros olhos de quem diz amar e não percebe se eles estão, na cor e no humor, mais claros ou escuros. Você perdeu o ontem hoje e, por isto, não tem futuro amanhã. Todo o dia a mesma coisa, todo o dia que é dia nenhum. Esteja o sol no começo ou no fim do horizonte, na verão ou no inverno, é o relógio do celular que apenas te diz, vibrando: faz isto e aquilo porquê está estipulado. O teu hábito te fez habitual, tão habitual quanto um bacilo de Koch mastigando o pulmão dum cadáver. O tempo te corrói. O mundo te consome. Os outros te devoram. Você é comida do nada. Até quando? A cerveja bebida no sábado passado, a redação escrita na aula anterior, a boca beijada na última balada, etc, etc, etc. Liste aí tuas realizações, tuas ações reais e irreais. Liste e perceberá que você é um autômato sem eira nem beira que duma caveira se distingue apenas pelo funcionamento biológico. Até quando? Hoje, mais arroz e feijão na marmita ou no prato, mais pisos e solos de cerâmica ou barro, mais relacionamentos insossos que apenas se mantêm pela comodidade afetiva e social de ter qualquer coisa pra fazer ao se ocupar de ocupar o outro. Hoje, mais nada de nada em função do nada. Até quando? Pense nisto.

Cinco pensamentos sobre o Sermão de 30.9.2018, acerca de Gênesis 2, do Rev. Benones Santos, pregado na Igreja Presbiteriana de Catanduva:

I. Um homem e uma mulher, juntos por algum tempo, sozinhos os dois nalgum lugar, se tornarão Adão e Eva no Éden. “Si puer cum puellula / Moraretur in cellula…”, canta a Carmina Burana. Impossível que um rapaz e uma moça sem vínculos terceiros compartilhem o mesmo espaço por algum tempo sem que qualquer coisa de afetivo surja em seus corações.

II. A expressão “dominar a terra” pode ser perfeitamente traduzida por “guardar a terra.” Dominar é extrair, mas não é sugar; é retirar, mas não é espoliar; é remover, mas não é arrancar; é fruir, mas não é extorquir. É criar a partir da Criação para que o homem também “veja que é bom” (“vós sois deuses”, aplica-se), não recriar para a Destruição na cegueira do que é mau.

III. Ao homem cabe tomar a iniciativa amorosa. É ele quem deixa seu estado de solteiro e avança em direção a mulher para uni-la a si. A corte, como ao flerte chamavam os românticos, principia com o olhar feminino mas se inicia com o passo masculino. “Portanto deixará o homem o seu pai e a sua mãe, e apegar-se-á à sua mulher, e serão ambos uma só carne.”

IV. A costela de Adão foi o tubo de ensaio da variabilidade genética humana.

V. Deus nomeia as coisas dando-lhes um ser: o que é como é porquê é — interno. O homem nomeia as coisas descrevendo-as num ente: o que é conhecido como é conhecido porquê é conhecido — externo.

1224. Se almejas a grandeza, não deves construir teu castelo nas mais altas montanhas, porquê ele te ficaria inacessível; nem nas montanhas mais baixas, porquê aos outros ele ficaria acessível. Mede as coisas pelo teu passo e estatura. Procura, então, uma montanha de médio porte e sobre ela ergue teu castelo, para que ele seja acessível a ti e inacessível aos outros.
1225. Se escolhes o céu, tu aqui já o provas com a cabeça nas nuvens. Se escolhes o inferno, teus pés já na terra queimam…
1226. A verdade às vezes liberta tão profundamente que sua mera menção é (poderosa ao “trincar” a estrutura da realidade) tão incrível quanto a mentira.
1227. Não percepção de presença não é ausência.
1228. Enigma. Trombeta de cobre, clarim de prata, flauta de ouro. Assim se descobre o tesouro! Atlas carrega o mundo nas costas como faz seu irmão, o imundo besouro.
1229. Você sabe que alguém está a sério na sua vida quando você sonha com a pessoa. Sonho desobrigado por “barriga cheia” ou por qualquer impressão que passou batida pelo filtro da consciência. Quem remexe com seu espírito durante o sono, primeiro mexeu com sua alma acordada. Quem inspira poesia quando o sol está no seu zênite, a pino, necessariamente a inspirará quando lua e estrelas esbranquiçam, como veias de prata, o céu escuro. Recordo Kant: “O sonho é uma arte poética involuntária.”
1230. TRÊS CONSELHOS AOS CAVALHEIROS (utilidade pública): I. Entre o que fala uma mulher e o que pensa uma mulher há a expressão facial duma mulher. Aquilo que a boca dita o cérebro nem sempre medita, mas a cara credita. Aprender a entender a modulação da voz, a compreender as caras-e-bocas e toda gestualística do semblante feminino é obrigação moral do homem que não quer sucumbir à loucura. Há uns cem anos atrás, se diria com razão que a “verdade verdadeira” do comportamento duma mulher está no meio do caminho entre o leque e seus olhos. Hoje, basta substituir o leque pelo smartphone; II. A simplicidade cai bem ao homem. Mulher alguma é simples. Se você não se deleitar (e se divertir, em boa medida) com os altos e baixos de humor, com as quedas e subidas de nervos, com as idas e vindas de opinião/gosto/vontade/desejo duma mulher, melhor você comprar um vídeo-game, que vem com manual de instruções e funciona na base do joystick. Barquinhos para flutuar pimposamente em lagos plácidos com cisnes, pedalinhos e vitórias-régias são para meninos. Homens são naus-capitânias que enfrentam as tempestades, as ondas e os monstros marinhos femininos (coisas complexas e perigosas, mas belas, mas tremendamente belas como as sereias). Capisce?; III. Aprenda a jogar xadrez, a montar quebra-cabeças, a brincar com jogos de adivinhações e a ler as estórias do Sherlock Holmes (a Arte da Dedução ajuda muito, ô rapaz!). Mais: aprenda a gostar disto tudo, caso naturalmente você não seja dado à estratégia e à tática, e também não se empolgue muito com enigmas, mistérios e “obscuridades lúdicas”.
1231. O processo de santificação é paralelo ao processo de individuação. Quanto mais o indivíduo é ele mesmo, mais santo ele é. Há um mal-estar interno, espécie de “radiação de fundo”, em toda personalidade que está deformada pelo pecado que lhe sobrevém da própria carne, do mundo e do diabo; e que lhe vem, em última instância, de si. Este mal-estar, este incômodo que de vez em quando ressurge (em forma de melancolia e suspensão de significados existenciais) lá do fundo da personalidade, surge do profundo do espírito da pessoa mesma. Quando não se está sendo o que se é e quem se é, quando toda a potência de ser não toma conta de cada parte do eu real, mas há apenas fragmentação e espargimento dele em direção desnorteada e incerta, o homem não pode ser integralmente feliz porquê não é integrado em si, e o desintegrado existe impermanentemente nas partes reunidas aqui e acolá em sua ação no mundo, mas desunidas pela falta de propósito, pela ausência de impulso constante em direção à uma vocação permanente. Quanto mais você é você mesmo, uma variação única e especialíssima da Imagem-e-Semelhança, mais você é santo e, como tal, cheio daquele bem-estar que impulsionou Maria a cantar “Magnificat!” — mais que canção poética, uma anuência implícita e explícita de quem quis se entregar ao Querer, porquê convergentes, porquê é-se unido, e não [con]fundido, em Deus, de modo que quando mais próximo dEle mais próximo é o homem de si. A Divindade diz ser seu nome “Eu sou o que sou”; o homem, nomeado por Ela, de si pode dizer “Eu sou quando nEle sou.” Abandonar o pecado e dedicar-se a virtude é abandonar a personagem atriz dum eu falso e cultivar a pessoa real e autora do eu verdadeiro. A exortação “Sejam santos porquê eu sou santo” nada é senão isto: “Sejam vocês mesmos, porquê eu sou eu mesmo.”
1232. Deus sussurra no silêncio noturno, nos nossos sonhos de mente limpa e nos pesadelos de barriga cheia. Deus está ali, nos cantos do dia e nas frestas das oportunidades, dizendo baixinho: “Este é o caminho, andai nele!” No meio do nosso coração, por debaixo da carne e do sangue, há uma bússola, uma bússola cuja agulha o Espírito imantou. Ela aponta não para o norte magnético, não para os pontos cardeais; ela gira, e tanto gira que fixa permanece (stat crux…), ela gira apontando para o Céu! Ah, minha consciência, meu astrolábio para caminhar na senda das coisas visíveis e invisíveis, sê em mim a guia! Deus me conta, sentado ao meu leito, que vêm por aí dias de vinho sangrado das uvas mais doces, de pães da flor do trigo dilacerados pelos dentes mais brancos. Deus me conta que o mito, que a imagem desfeita das lendas e símbolos antigos, é tão faz-de-conta quanto os números por detrás da matéria. Deus sussurra segredos e mistérios, revela imagens de minha vida e semelhanças dela com a existência dos anjos. Sonhamos à toa, colorido e branco-e-preto como as televisões mais velhas? Sonhamos como sonha o cão que corre deitado no canto da sala e que rosna de olhos fechados para preás feitas de nuvens e miragens cerebrais? Deus continua sussurrando, mas já é dia! É dia, de sol e luz ao alto, e Deus sussurra porquê dormindo eu também estava acordado…
1233. Todos nós julgamos uns aos outros o tempo todo. Justa e injustamente, benéfica e maliciosamente, racional e irracionalmente. Nós nos julgamos de maneira automática, instantânea de tão rápida. O pensamento — tiro disparado entre alma e cérebro — de imediato julga tudo e todos que entram na sua mira cognitiva. O fato é este: com critério e sem critério, nós batemos martelo e emitimos veredictos. Impossível deter isto. E ainda bem que impossível, porquê o julgamento é nossa balança condutora, é nosso GPS relacional. O problema, e que grande problema!, é julgar desde uma posição de superioridade inatingível e egóica. O problema é julgar para apontar, para criticar por criticar, para analisar o semelhante como espécime de outra raça que não a humana, tão miserável e gloriosa. Julgue o outro, julgue sim, mas em silêncio; no silêncio de quem primeiro se julgou e por isto se calou de vergonha…
1234. Não dou o mínimo valor à cultura, à erudição e ao conhecimento para gostar de alguém. Ao toque da última trombeta, tudo isto é bobagem terrena. Quando falamos de gente para se ter ao lado na vida (nesta e na outra), a coisa que me comove de verdade, que mexe fundo e remexe o profundo do meu coração de pecador arrependido, é a capacidade de ser tão sincero e verdadeiro quanto o mais santo e o mais iníquo são. Detesto com rins e fígados a macaqueação, tenho nojo visceral de [dis]simulação, me dá coceira na alma lidar com atores sem Oscar, com simulacros caricaturais de “gente boa”, com fingidos que acreditam no próprio fingimento. E tudo é muito pior quando à falsidade existencial somam-se diplomas, honras acadêmicas e pose cheia de afetação sapiencial. Lasquem-se todos! Eu amo (com amor reverente) nas pessoas é a cara limpa, suja ou lavada, mas limpa naquilo que se é nua e cruamente — humano, demasiado humano. Letrado ou iletrado, o negócio é prestar, é ser gente decente. De mentirosos compulsivos para si e para os outros, eu quero é a mesma distância que o diabo quer da cruz sagrada.
1235. Jesus Cristo perdoou completamente prostitutas, assassinos e ladrões em sua grande luxúria, morte e roubo, mas nunca perdoou fariseus e hipócritas sequer nos seus pequenos deslizes de fingimento e falsidade. Podem procurar na Bíblia.
1236. Você será feliz quando valorizar coisas pequeninas, também. O prazer de tomar um copão de água, de beijar o rosto quente da namorada, de conseguir assistir ao filme até o final sem dormir e controlando a quantidade de pipoca na vasilha, de correr alguns quilômetros sem ofegar, de se espreguiçar na manhã de sábado observando aquelas partículas de quaisquer elementos brilhando através da luz que passa pelas frestas da janela. Quantas coisas diminutas, sem preço, são capazes de nos fazer felizes. As coisas grandes, grandonas e grandiosas são legais, gostosas e nos fazem bem. Mas elas acontecem só de vez em quando. Porém, de vez em sempre nossa rotina está assim rodeada duma densa mas imperceptível nuvem de felicidadezinhas. Presta atenção, ô!
1237. Estou cansado, bom amigo, deste vale de ilusão. Para onde corre o fiozinho, a gota d’água, meu coração? Sombra imunda duma vela que morto algum velou. Sou assim, oh meu Mestre, a ondinha que ricocheteou no casco do teu barco e aos téus se prostrou…
1238. Toda dor e sofrimento colaboram conjuntamente para nossa salvação — que é o bem final da vida, e está necessariamente ligada ao fim da vida. A rede de infinitas reações que se sucedem à uma ação só é conhecida por Deus. Quais os efeitos duma morte, p.ex, na conduta física e metafísica de alguém a curto, médio e longo prazos? Quantas coisinhas rotineiras se seguem e se acrescentam umas às outras na existência a ponto de imperceptivelmente mudá-la por completo? Nós não somos onipotentes, oniscientes e onipresentes. Só Ele é. Que console nossos corações saber que o Senhor limpará dos olhos toda lágrima, porquê toda lágrima pedagogicamente lava nossas vestes manchadas pelo pecado hoje, amanhã e pelos séculos dos séculos. Jeová é oleiro e suas mãos nos moldam dolorosamente, quando necessário. Todo sofrimento, pequeno ou grande, nos ensina alguma realidade dantes oculta ou esquecida, e nos transforma — nos transforma para melhor. A cada dor, o amor dEle se manifesta. É misterioso, é enigmático, é imperscrutável. Nós não o entendemos e até contra ele nos revoltamos. Mas é amor.
1239. Procura te obrigar ao silêncio. Falas muito. Fica mudo, então. Observa como tu te negas ao agir impulsivamente pela boca. O impulso da língua! O impulso da palavra sem logos!
1240. O faro aguçado que as mulheres têm para identificar mentiras e embromação facilmente transforma-se em cegueira completa quando elas estão apaixonadas ou muito apegadas afetivamente. É como se o bloodhound (talvez a melhor raça de cães farejadores que existe) do Sherlock Holmes de repente fosse incapaz de distinguir um bife de picanha mal-passado duma rodela de papelão pintado.
1241. Há paralelos entre todos os pensamentos e feitos, seja em identidade ética (semelhança) e/ou estética (imagem). A presença dum elemento “igual” em essências e entes diferentes e divergentes é conditio sine qua non para a criação, para a existência, para a vida e para a Criação da Existência e da Vida. Por isto, eis parte(s) e todo(s) e seu relacionamento intrincado de fluxos de significados convergentes no imanente e no transcendente. Tudo se comunica em todos.
1242. A escumalha é a espuma dos metais. Alquimia.
1243. O número de homens de caráter é proporcional ao número de mulheres de caráter. São poucos. Quem eleva, via de regra, a qualidade da moral masculina é a mulher. O homem imprestável pode se esforçar para prestar por amor à uma mulher. Uma mulher imprestável dificilmente melhorará por um homem. Um anjo é sempre superior, mas quando ele resolve tingir suas asas de negro e cortá-las (ou depilá-las)… Corruptio optimi pessima!
1244. A ordem do teu mundinho exterior (teu quarto, teu banheiro, tua casa) corresponde à ordem do teu mundo interior (teu pensamento, teu sentimento, tua inteligência). Se o caos domina teu metafísico e a bagunça impera no teu imaterial, enfim, se a desordem sobrepuja tua alma e espírito, também teus ambientes físicos serão confusão material.
1245. Fui buscar água no pote e ela, já ao primeiro gole, revelou que tinha tomado um pouco do gosto do barro. “O Espírito de Deus se movia sobre a face das águas”: “E formou o Senhor Deus o homem do pó da terra.”
1246. Nesta vida quem nunca, estando certo e correto, pisou o pé na jaca, chutou o pau da barraca e cagou na retranca, fazendo-se assim errado e incorreto? Eu já me irei e, furioso, me enchi dos piores sentimentos de “justiceiro galáctico” (como se a minha causa, justa a princípio, devesse movimentar a cólera e a solidariedade de toda a Criação): já mirei a espingarda pro céu como se pudesse atirar nas estrelas e acertar em cheio os miolos prateados dum anjo. É da vida. Quem nunca atirou pedra, que atire mais uma pedra; e confesse, assim, que peca. O importante (pra nós mesmos, pros outros e pra Deus) é ter a consciência no lugar e então se julgar, se criticar coerentemente e, por fim, se arrepender. Quem se arrepende, sem vergonha e timidez, tem perdão. Melhor fazer constantemente o “mea culpa” do publicano que exalar a orgulhosa auto-justificação do fariseu. Mesmo com um pé lambuzado de nódoa e o outro quebrado, e os dois fedendo a estrume, seja sempre capaz de aceitar que você é um pecador. E lute para melhorar. Coma o fruto da jaca, arme e levante a barraca, faça das fezes esterco!
1247. Nossa consciência nunca entra em contradição consigo mesma. Ela sempre alerta para um único caminho, para uma só possibilidade, para um julgamento. A consciência fala em nós como se o profundo do coração e da mente unissem suas vozes de sentimento e pensamento num único e permanente sussurro. A bagunça da incerteza só acontece quando nós pretendemos ouvir o superficial do coração e da mente, que de vez em quando gritam (cada qual em seu tom e volume) seus desejos contraditórios. A gente sabe qual caminho tomar. A gente sabe onde deve colocar os pés e caminhar. A gente sabe. E a gente sabe que sabe. E é aí que as coisas se complicam porquê nós nos acostumamos a conviver com esta tensão, com esta oposição de incoerências, como se ela fosse natural, contínua e ininterrupta. A gente vive acossado, suspenso de nós mesmos; como diz o ditado, nem cagando nem saindo da moita. Canseira do mesmo se repetindo no looping ourobírico da angústia que mal se compreende: um “não sei o quê” renitente e obstinado que vai e volta e estagna em si mesmo. Então, nestas condições, não se vive propriamente. Porquê viver é fluir a vida sem barreiras quanto ao sentido, sem contrariedades de compreensão daqui e dacolá, é perseguir o tracejado do mapa da existência através da bússola da consciência. Dá ouvidos à tua consciência quando ela te despertar falando baixinho das coisas horizontais (teu dia-a-dia contigo e com os outros) e verticais (teu tempo com Deus), quando ela ao pé do teu ouvido declamar os versinhos que o teu eu te quer compor para ti mesmo, quando ela levantar o véu espesso da ilusão e te mostrar a realidade da felicidade que é possível.
1248. Quem gosta da gente nos trata bem. Quem não gosta da gente e finge que gosta da gente também nos trata bem. Mas há uma diferença: a gentileza de quem gosta de verdade é minuciosa, é espalhada nos pequenos gestos sentimentais, nas coisinhas visíveis e invisíveis do dia-a-dia, ela é feita de movimentos menores e efetivos, de açõezinhas cheias de bem-querer que vão crescendo e diminuindo na intensidade do carinho conforme o peso do dia. A gentileza de quem não gosta da gente é feita de grandes ações que se esforçam em demonstrar sua intenção lisonjeira e conquistadora; são espalhafatosas, performáticas, são jogos de cena, espetaculares; e são grandes “atos” (no sentido teatral do termo) muito enérgicos, muito veementes, que acontecem hoje e se repetem daqui semanas ou meses. A gentileza de quem não gosta da gente é sazonal e, quando acontece, é assim intercalada de explosões emocionalescas. Anota.
1249. Se você pudesse olhar nos olhos dum anjo cego e enxergar sob o branco opaco de sua córnea impotente uma centelha espelhada duma célula qualquer que absorveu o fulgor do Pai das Luzes… E se você pudesse sussurrar e gritar nos ouvidos ocos dum anjo surdo, talvez um querubim da guarda que durante certo tempo cuidou dos tímpanos de Beethoven… Ele não te veria materialmente, nem te ouviria fisicamente. Mas ele de certo te amaria, porquê te sentiria a querida presença. Por mais insensível (dotada ou não dalguma consciência) que alguém seja ao carinho; por mais refratário que alguém seja ao cuidado e à gentileza, por sua natureza nem tanto atávica mas provavelmente adquirida, é certo que a comunicação que vai de quem olha até os olhos de quem não pode expandir suas íris e então piscar, e que vai da boca de quem diz aos ouvidos cujos martelos não tilintam na bigorna e cujos sinos não badalam às sinapses, ah!, é certo que esta comunicação produz o milagre da visão e da audição espiritual. Tenho para mim que certas almas que nos parecem brutas e inertes, impassíveis até, só nos aguardam o primeiro olhar, só nos esperam a primeira sílaba. As moças brucutus, as donzelas chucras, as mulheres indomáveis; eis o que elas são: anjos indiferentes, de granito sólido, cujo despertar não se faz pela violência da talhadeira amputadora de arestas, mas através da carne e do osso que, frágeis, tocam; tocam e esculpem vida.

1178. Se tu não escolhes um caminho e nele pões enraizados os pés, qualquer direção incerta te escolherá: ou marcas no mapa a tua caminhada, a linha reta ou ali e aqui bifurcada mas lá no horizonte convergente à missão proposta, ou qualquer placa falsamente direcionada a atalho ou qualquer anúncio de roteiro mais barato te lançará naquela cova aonde vão cair os incautos cuja bússola são as paixões tão instáveis quanto a adrenalina que no sangue lhes envenena a alma. Quem lê, entenda. Et tu, Calvinista!
1179. O que um dia nos diz quando a luz entra pela fresta da janela; quando um pardal pia e bate os pezinhos na calha; quando qualquer silêncio é anormal porquê a vida tem que correr pela rua. O que um dia não nos diz quando o sono ainda cansa as pálpebras; quando o grilo cantador ainda deveria de longe (cúmplice do mosquito, de perto) violar o repouso; quando sequer o eco do eco sussurra a queda duma gota de orvalho na grama, sob o espanto da formiga insone…
1180. A fortaleza cristã consiste em ser afável por fora e sólido por dentro, como um tronco de carvalho: gentileza nos gestos comuns no dia-a-dia, mas possante e resoluto no combate naqueles dias necessitados de vigor e decisão “fulminante”. Brando por fora, cavalheiro amortecedor; duro por dentro, cavaleiro lutador: assim age o homem digno de sua hombridade, na alternância contextualizada do lenço e da espada, do escudo e da pena. O problema é que a imensa maioria de nós, caros senhores, têm sido duro por fora (bronco e grosseiro) e mole (jujubinha-de-jesus) por dentro. Conselho do rei Davi ao seu filho Salomão: “Esforça-te, pois, e sê homem!” (I Reis 2:2)
1181. Quando a proverbial sabedoria caipira nos diz que uma palavra às vezes dói muito mais que um murro, muito mais que um soco, muito mais que um tapa, enfim, dói muito mais que uma violência física qualquer, ela nos diz a verdade. Deus é Logos e nós somos nano-logos: as palavras criam, em nós e nos outros, ações, situações e reações. Elas ferem e curam, atam e desatam, libertam e escravizam: correm em disparada do positivo ao negativo, e entre estes pólos amornam inação. Qualquer coração se movimenta (de dentro para dentro ou de dentro para fora) quando outro coração-e-mente se movimenta em sua direção verbalizando-se. Quantas vezes, por isto, não queremos o silêncio supremo, sem contato com quem quer que seja!, sem conversas e sem diálogo, como que almejando um completo vácuo e uma total suspensão do mundo da fala? Não à toa, Shakespeare confessou no ato V da cena I do seu Timão de Atenas: “Lábios, fazei cessar o amargo verbo, pondo fim à linguagem!” A palavra dói, dói desde o âmago mais abissal do espírito humano, porquê no fim também é o verbo e o Verbo sangrou no Calvário.
1182. Oh, minha alma, tanto antes calva,

Porquê sobre o vento vi a luz, vi a alba;

E se a nuvem escureceu a estrela,

Daqui da terra esculpi uma estela:

Gravei o movimento fixo do astro

Como se o girar fosse uma palavra,

Como se a amplidão em seu círculo

Fosse uma rima num verso perfeito.

1183. A minha alma — da tua a ferida benigna — rasgou-se em pó; verteu luz, seu pus. Enigma.
1184. Põe-te em pé, diante da tempestade. Faz das mãos os remos e da alma a vela. Tu és a nau e o capitão. Tu és a âncora e o marinheiro. Oh, deixa Deus soprar! Oh, deixa a onda arrebentar!
1185. A água a que chamais incolor, se muito se movimenta nada através se vê. Este espírito turbulento, que na quietude etéreo se apresenta, constrói e derruba na terra. Estrelas distantes brilhando iluminam; mas de perto, dos olhos a um palmo, elas cegam.
1186. Tu sabes que este dia um pouco te reviveu ou um pouco te matou? Se de segunda à segunda-feira tu divides os dias entre aqueles que deves trabalhar sofregamente e aqueles que deves descansar em diversões, se o tempo passas assim repartido entre labor penoso e fim de semana entretido, dize-me: de que qualidade fecal é a tua existência? Nada além de tempo em vão, perdido como se fosses um porco, um cão ou um vírus estirado na placa de petri — perdidos todos, cada um a seu modo, para a Eternidade. Agrada-te o fato de que chegarás à idade dos velhos apenas velho pela deterioração, apenas passado pela entropia atuando sobre o teu físico, como um assento de privada que por décadas serviu à latrina pública ou como uma lata de pêssegos reaproveitada para guardar pregos mais ou menos enferrujados? Agrada-te que entre tua concepção e teu funeral quase nada se terá acrescentado ao teu espírito? Sem vida interior (zoë), esta que sob a superfície do ordinário revolve em seu âmago o extraordinário oceano das fontes do abismo divino, a vida exterior (bios) logo te afogará com uma só gota… Uma só bastará. A sinfonia desprezada como “música que dá sono” te fará falta quando teus ouvidos estiverem ocos. O poema esquecido como “frescura de moças” te fará mais solitário quando os olhos estiverem opacos. Não terás apegada à tua memória e sentido as imagens, os sons e as letras da vida superior: então, no inverno, poderias recordar dos campos floridos de Van Gogh e das paisagens douradas de Caspar Friedrich; e nos domingos sem possibilidade de ir carregado à igreja, terias na alma cada trecho de sermão de Calvino, de Barth, de Vieira e de Balthasar, e recomporias no altar a música de Pérotin, de Bach, de Byrd e de Palestrina. Mas, para além da beleza que te ajudaria a consolar, te faltará mais, muito mais; te faltará a companhia da sossegada vida comum que todo homem deveria ter na carne e no espírito, que é a beleza mais alta: recompor, sarado, os passos e feitos de Adão e sua Eva; comer, com a descendência à mesa, torta de maçã, doce de figo e cordeiro assado — luzes e perfeições, símbolos engenhosos e fatos crus, terra e céu, transcendente e imanente. Pagarás, porém, o preço da solidão lancinante por te negares a amar uma só mulher e, com ela, santamente criar filhos como a videira presenteia de frutos as mesas e os altares, os copos e os cálices. Nestas segundas, terças, quartas, quintas e sextas-feiras e nestes sábados e domingos que passas como se não fossem dias especialmente únicos; mas uma mesma segunda e uma mesma terça, quarta, quinta e sexta repetidas ad infinitum, e então uma só coisa, um só bloco de “dias da semana”, de “dias úteis”; como também sábados e domingos não te são este sábado e este domingo específico, mas sábados e domingos igualmente atabulados na rasidão duma mesma nomenclatura e finalidade ourobóricas. Não vês que tens nome de vivo, mas estás morto? Do Senhor sequer preciso dizer-te: Ele é em tudo e para tudo indispensável. A Suprema Beleza que perpassa cada ato teu e cada ação tua, como uma linha de luz atômica que vai e volta do Ocidente ao Oriente dentro da alma. Do contrário terias cultura e erudição ou incultura e ignorância sem sentido, esposa e filhos sem missão extra-genealógica, existência socialmente acomodada à regras em si corretas mas sem o amor livre à Lei que gera a Realidade. Se o mundo assim tão cheio de fama é condenado com aquele brado altissonante (“Sic transit gloria mundi”), a ti este mesmo mundo sussurra ao pé do ouvido: e tu passarás comigo, oh homem anônimo e ludibriado! Hoje, reviveste ou morreste?
1187. Se tu não tens Deus, não tens a ti mesmo: és folha solta, folha petrificada de árvore extinta num só golpe de mandíbula. Sem Deus, que és? Não és… Um desenho no pó delineado, um sopro pareidólico, uma miragem sútil na penumbra demiurga. Se tu não és possuído pelo Senhor, como um cálice se realiza acolhendo o vinho da ceia vespertina, como a pena só tem sua missão quando a asa lhe movimenta nos céus, como a letra só se lê ao se irmanar ao alfabeto na palavra… ||| Oh, Senhor, fonte eterna que gera as fontes perenes, útero da substância da certeza que é real, coração de luz que fora do universo pulsa o puro ser! Sê seiva e enxerta-me na árvore. Outra vez me diz ao ouvido: “vive!”; e sopra nas minhas narinas a pneuma imortal. Assenta sobre as colunas da existência a casa do meu espírito. Desenha-me — no mármore intangível do Teu pensamento, pela concretude da Tua invisível paleta fazedora — e prova-me Tua paternidade. Deus meu, Senhor meu… tem-me em Ti!

1188. Tu podes conquistar um castelo inteiro com seus feudos — das torres góticas à esmerada alcova real. Por que sucumbir por um seixo arrancado do calçamento da rua onde pisou Lady Guinevere? Tu podes juntar todos os quadros e cenas humanas e retábulos e imagens divinas. Por que tudo trocar por um esboço mal desenhado da segunda ou terceira cópia duma bela mas falsa tela? Tu podes compor sonetos como Dante e escrever versos tão métricamente puros como Shakespeare. Por que tudo trocar por insossos poeminhas dedicados à trigueirinha mundana e imbecil? Tu podes, sob Deus, riscar nos mapas o destino eterno dos povos cristãos. Por que tudo trocar por um tabuleiro de xadrez com peças gastas, quando o peso da idade te curvar a coluna idosa? Tu podes fazer tuas preces no Santo Sepulcro e jejuar junto ao altar de Santa Sofia. Por que tudo trocar por rezas pela conversão de almas iníquas, irmãs de Saul? Tu podes gerar uma descendência vigorosa, cheia do viço milenar da raça dos godos cavaleiros e lavradores. Por que tudo trocar pela desonra duma aliança com cepa desarmoriada e preguiçosa? Tu podes ouvir o canto dos rouxinóis nos jardins imperiais e o piar das águias no topo do Himalaia na companhia duma moça virtuosa. Por que tudo trocar pelo gorjear cacofônico do rádio de pilha e pela ralhação duma mulher rixosa? Tu podes viver os dias dum Adão restaurado, empunhando o cetro do auto-domínio e do governo de si, nomeando regiamente a tua porção da Criação. Por que tudo trocar pela pulverização de tuas forças e por esforços hercúleos para no lugar manter minimamente são o centro de tua consciência, a todo tempo desequilibrada pelo mundo exterior? Tu podes ser rei e sacerdote, coroado e ungido entre o insenso da justiça e a glória do amor. Por que tudo trocar pela servidão laical, onde a espada te decepa a cabeça e a balança te pesa o coração, como se Maat e não o Cristo julgasse os homens? Tu podes ser o que podes ser, ato factual da potência possível, máximo e excelente no limite que o Céu te impôs. Por que tudo trocar por pedriscos e rabiscos, por pés de barro e esterco, por ninharias no instante atraentes mas cujos prazeres tanto valem quanto uma flatulência animal guardada em vidro de perfume caro ou um confeito apodrecido vendido sob o preço do maná dos anjos? Tu podes. Por que tudo trocar?
1189. Quando a proverbial sabedoria caipira nos diz que uma palavra às vezes dói muito mais que um murro, muito mais que um soco, muito mais que um tapa, enfim, dói muito mais que uma violência física qualquer, ela nos diz a verdade. Deus é Logos e nós somos nano-logos: as palavras criam, em nós e nos outros, ações, situações e reações. Elas ferem e curam, atam e desatam, libertam e escravizam: correm em disparada do positivo ao negativo, e entre estes pólos amornam inação. Qualquer coração se movimenta (de dentro para dentro ou de dentro para fora) quando outro coração-e-mente se movimenta em sua direção verbalizando-se. Quantas vezes, por isto, não queremos o silêncio supremo, sem contato com quem quer que seja!, sem conversas e sem diálogo, como que almejando um completo vácuo e uma total suspensão do mundo da fala? Não à toa, Shakespeare confessou no ato V da cena I do seu Timão de Atenas: “Lábios, fazei cessar o amargo verbo, pondo fim à linguagem!” A palavra dói, dói desde o âmago mais abissal do espírito humano, porquê no fim também é o verbo e o Verbo sangrou no Calvário.
1190. Olha pela janela, mesmo quando for alta noite e os assovios do vento e das corujas te encherem de medo. Talvez vejas lá por baixo passar a alma que o destino conduz pela rua porquê é a tua rua, e porquê é a tua alma! Olha, olha porquê o mundo quer que os quartos não se fechem apenas para a intimidade; olha, porquê Deus mesmo quer que para o lado de fora haja uma abertura pelo lado de dentro.
1191. O primeiro sinal duma alma atacada pelo diabo é seu fracionamento. A pessoa está toda dividida, despedaçada em pedaços quase sem encaixe: há vários “eus” reunidos num mesmo ente, mas cada “eu” (o profissional, o familiar, o afetivo, o isto e o aquilo) é uma qualquer coisa que quase que age por si mesma, sem coesão, sem unidade. Papéis diferentes, personalidades distintas, funções diversas e caráteres divergentes num só bloco individual, num só indivíduo, variando conforme tempo e lugar. As partes acéfalas, mas autônomas, não pertencem ao todo, já que o todo não é um tudo — é um nada. “Qual é o teu nome?” Respondeu ele: “Meu nome é Legião, porque somos muitos.” (Marcos 5:9). Quem está sob o poder do diabo pouco se conhece e, por isto, pouco se reconhece a si mesmo em si mesmo. Há ação, há impulso, há energia fazendo e acontecendo por meio de si no mundo, mas não há consciência, não um querer da vontade sobre a realidade, não há sequer um desejo (porquê o desejo se sente sempre em paralelo ou contraposto ao intelecto): age apenas o instinto encavalado pela perversão — ora jorrando e ora vazando um comportamento tão impetuoso e forte quanto improdutivo e sem finalidade. A alma assediada pelo diabo olha para o horizonte e não enxerga o porvir, lê o calendário e não mede o tempo pelos propósitos de prazo mais longo, cheira o ar úmido anunciando a chuva e não percebe que o campo está pronto para o plantio. Um “eu” trabalha o dia todo, outro “eu” trabalha odiando o trabalho, um “eu” sai de volta para casa para descansar o corpo, e um e outro e mais outro e outro “eu” prepara o jantar, toma banha, assiste a novela, manda mensagens no WhatsApp, paquera os contatinhos, acorda ainda com sono, acorda também os filhos, compra e lava e passa roupas, vai à igreja esquentar o banco, faz isto e aquilo e só faz; e qualquer um dos “eus” objetivamente apenas e só faz — porquê fazer por fazer é o que faz o diabo. A pessoa se perde num movimento cíclico sem fim no qual todo dia a vida começa e acaba. Há tantos “eus” que não há “eu” algum… Cada pecado que cometemos nos tira lentamente do centro de nós mesmos, nos tira e arranca (gradualmente) um pouquinho do controle que temos sobre nosso “eu”, dividindo-o. E dividido o “eu”, o diabo impera. Ao pecar, batemos a talhadeira do mal na rocha e vamos nos quebrando, nos fracionando e nos esmigalhando até que, em grau absoluto de iniquidade, sejamos e estejamos espalhados em cada pedra, pedrisco, pedaço de pedra e pedaço de pedrisco, e em cada grão de areia que restar pulverizado daquela grande pedra original (petra que es, guardadas as devidas proporções, petrus).
1192. Se não tens controle de ti mesmo, se não és senhor de tua alma, o mundo te controlará e em ti mesmo tu não serás mais que um inquilino com vaga posse do teu corpo. Se não dispões tuas ações, alguém as disporá sob o império duma consciência decidida e duma vontade férrea que não as tuas — porquê estás inconsciente, alienado, e cheio de inconstantes desejos. Se não te controlas, és peça de xadrez no grande jogo mundano; peão ou rei, não importa a hierarquia com suas penas e confortos, uma mão invisível te controla. Sê de ti mesmo o mestre, para que sejas causa e ação, e não joguete inerme de efeitos e reações que desconheces porquê não conheces a ti mesmo!
1193. Um pequeno mal gera mais e outros e maiores e mais fortes males. Se tu não deres fim ao pequeno trinco (tapando-o) que ameaça expor tua mente e teu coração, ele logo crescerá até que se torne rachadura e, então, muro após muro e muralha após muralha, desmoronará todo o teu castelo interior. Duma semente de cardo não queimada pelo jardineiro de pronto surgirá um jardim logo feito bosque e após transformado em floresta, em selva, de ervas-daninhas! Quando identificares um mal, um pecado aqui e ali confinado em ti, trata de eliminá-lo para que ele não venha, depois, a fertilizar teu espírito e neste esparrarmar-se indefinida e incontrolavelmente; assim, perderás as rédeas dos infinitos efeitos e das infinitas reações desta causa e ação primária que poderias, santificando-te, ter exterminado. Anota.
1194. A paixão é de si tão inferior ao amor que não somente é um estado patológico psiquiátricamente comparável à loucura, é também muito mais sem graça no nível consciente (porquê a paixão, ora, é feita de inconsciência pura e refinada). É sem graça porquê lhe falta, entre muitas coisas, o enigma e o mistério. No amor, sorrisos recatados e olhares de cores sentimentais mais cheias de nuances que uma tela de Van Gogh; na paixão, lábios-e-bicos caricaturais e caras eróticas de hiena no cio. No amor, detalhes silenciosamente entregues aqui e ali no perfume borrifado no papel e na gola, na letra mais esmerada, no apertado de mão sem jeito, no encabulamento amplo, geral e irrestrito, na timidez que sabe porém o que quer; na paixão, o exagero atirado dos feromônios, a comunicação sem-vergonha dos toques, contatos e mensagens retas e diretas (mas espiritualmente tortas e oblíquas), a desinibição que sequer sabe o que quer. Na contramão dos versos de Camões: paixão é fogo que arde e se vê, é ferida que dói e se sente. A paixão é o suprassumo do aparente, do alcançável, do evidente; e, como tal, é solucionável. O amor é de si tão superior à paixão que não apenas é um estado de saúde espiritual, é também muito mais cheio de graça!
1195. Faz o que é certo. Deixa os resultados com Deus. Semeia, planta e rega, porquê ao Senhor cabe dar o crescimento. Faz a tua parte, sem terceirizá-la ou dividi-la, para que depois a culpa ou o mérito não sejam injustamente compartilhados no todo. Guarda tua consciência e nunca arreda em nada, sequer numa vírgula ou til. A covardia de ceder por conveniência psicológica ou social não cabe a um homem redimido. A única opinião que importa é a da tua consciência julgada por Ele. Faz o bem, o elevado, o melhor: e que se lasque o mundo amante do mal, do baixo, do pior. Se estão acostumados à lavagem dos porcos, mostra-lhes as pérolas e depois joga-as aos leões da terra e às aves do céu. Faz o que é correto. Deixa as reações com Deus.
1196. Vida feliz é vida com Deus. O resto é desespero existencial camuflado. Um buraco na terra tapado com concreto ou geléia ainda assim é um buraco. Um buraco na terra tapado com terra deixa imediatamente de ser buraco. O buraco é o vazio que todo homem carrega. Deus é a terra para nossa terra, é o preenchimento perfeito que extingue o vácuo, que acaba com o buraco — porquê em Sua semelhança se funde nossa imagem. Qualquer outro material é placebo tampador, que nada promove senão um disfarce tapeador. Sem Deus a gente não passa de animal ansioso por saciar imediatamente seu instinto sedento por prazeres desordenados ao preço de tristeza rigorosamente paga em prestações intermináveis e cada vez mais caras, mais doídas. Isto deveria fazer você perder o sono!
1197. Há muita beleza numa face trigueira, de carne ondulada e harmoniosa. Há muita beleza nuns olhos da cor e da forma da amêndoa, de íris alada e fulgurosa. Mas há muito, muito mais beleza numa expressão sincera, de espírito reto e angular. Há muito mais beleza num olhar colorido de pureza translúcida e moldado na integridade de mãos livres. A partir do momento em que a pessoa deixa de ser uma estátua de carne e osso, um objeto para o julgamento estético à distância, e torna-se um indivíduo de alma e espírito no contato e no relacionamento direto, a ética da proximidade altera completamente nossa percepção de sua beleza. Conclusão, que aprendi lendo Ortega y Gasset e, muito melhor, que aprendi lendo as mulheres: a beleza que atrai muito raramente coincide com a beleza que enamora.
1198. Sinta, só hoje, saudades de passados que não foram; de namoro, noivado e casamento que não aconteceram; de filhos que não tivemos e com os quais não brincamos, e que nunca conhecerão a fé em Nosso Senhor porquê eles não são, porquê eles não foram; sinta saudades de jantares que nunca comemos, cúmplices, à luz de velas, de estrelas e de comuns lâmpadas incandescentes, na cozinha apertada do apartamento do começo inexistente das moedas contadas e depois na longa e elegante sala de jantar do casarão que nunca foi comprado na abastança; sinta saudades dos poemas não compostos mas de alguma forma decorados, das canções orquestradas entre duas sombras no cerebelo mas nunca ensaiadas para platéias silenciosas, dos sonhos desesperados e das esperanças que foram cair num buraco — o abismo do que poderia acontecer e não aconteceu, a câmara secreta do possível transmutado em impossível. Sinta, só agora, saudades destas possibilidades tão simples e douradas, tão caras e singelas, inundadas por complexidades assassinas, prateadas, tão custosas e presunçosas; sinta, porquê se qualquer fio de luz ainda te restar na alma, ainda hoje e agora és capaz de reviver estas possibilidades. O presente é ausente quando não se move para o futuro por culpa das ansiedades do passado. Estou ouvindo aquela Romanza melancólica, de solitudes suaves e profundas, de Bacarisse: escuta ela também, para que sobre o teu espírito desçam as mesmas preocupações que inundam o meu. O violão, assim ponteado, desnudou a nós dois, como se a pele mesma fosse rasgada e mais nua que o corpo se encontrasse desvestida a própria alma; mas os violinos, e a orquestra toda com eles suspirando, nos cobrirão, nos cobrirão!
1199. A maioria das pessoas sequer conhece o significado do próprio nome. Daí (início mínimo do conhecimento sobre os aspectos formais acerca de si mesmo enquanto terráqueo), até o auto-conhecimento fundamental de seu significado individual no cosmos, há um abismo quase que intransponível pela imensa maioria das pessoas. Tudo começa e termina com nomes: com aquele que está na Certidão de Nascimento e cujo registro nos identifica entre os membros sociais da espécie, e com aquele que Deus nos chama em oculto e depois nos chamará publicamente e cujo escrito nos assinala como filhos Seus. Começa aprendendo o porquê de teu nome Aqui, para que, então, te prepares para o porquê de teu nome Lá. Será assim tão à toa e casuísticamente despropositado teu nome, fruto dum capricho de gostos paternos ou maternos? Não! Teu nome é teu símbolo impermanente no imanente e permanente no transcendente, tua sina fatídica no físico e fática no metafísico. Sê minoria: sabe o porquê e o significado; conhece-te a ti mesmo!
1200. Qualquer coisa grosseira se muito e repetidamente tocada acabará delicada. A madeira mais rústica se tornará lisa e tão polida quanto uma mesa envernizada de convento de freiras idosas. A pedra mais dura se tornará lapidada e tão luminosa quanto um fragmento de estrela ou uma gema de coroa imperial. E o coração mais escamoso e congelado, toque a toque, no toque digital e individual que desgasta o metal carnoso e lhe transfere um poucochinho do seu calor, se tornará tão aveludado e quente quanto o colo materno. O toque puro de uma alma é capaz de descascar, lapidar e polir outra tão melhor que as milhares de mãos que diariamente, há séculos, lustram o pé da estátua de São Pedro em Roma. Com muita sabedoria diz o caipira: “Água mole em pedra dura, tanto bate até que fura.” Se no carvão há centelha de diamante e sob o tronco se delineia obra de arte: goteja teu afeto! E repara bem, porquê o brilhante pode ser negro e a escultura o entalhe de uma árvore…
1201. Tenho notado que, das coisas que uma alma mais sente falta em outra, a falta maior é de companhia para conversar aquelas conversas tão longas e profundas que se começam falando, vá lá, por exemplo, do mistério da Santíssima Trindade, passam pela povoação de todas as galáxias e terminam numa boa receita de spaghetti alla carbonara. Encontrar companhia para olhar as estrelas como Kant olhou e como os aborígenes ainda olham o céu noturno e, depois, conversar sobre; companhia para ficar perplexo com a última notícia proseada no pinga-sangue sensacionalista do Datena e com a crueza poética de Macbeth e, depois, conversar ainda mais sobre; companhia para se encantar com uma idéia bem pensada, com uns versos bem limados, com uma pancada de chuva na diagonal molhando justamente o pedaço de chão mais seco do jardim, com uma ninhada de cãezinhos cheirando à leite, enfim, com isto: com o mundo real que parece imaginário para a maioria que mal sabe que, entre o coração e o cérebro, existe uma alma da cor do primeiro gole d’água que Adão deu na moringa logo depois que suou sua primeira gota de suor. E depois? Conversar mais e mais sobre! Companhia adequada para falar, aparelhada para dizer, alinhada para… conversar. O silêncio é importante como a digestão e a conversa como a comida. Tem alma quem não precisa assim, assim tão profundamente, conversar?
1202. Descobri que eu tinha qualquer coisa na vida mais a ver com o passado que com o presente quando, moleque, eu olhava pras pedras e pensava (sentindo) que elas não eram tão pedra quanto o seixo que Davi meteu na testa de Golias, quanto qualquer rocha tocada pelos pés dum eremita anônimo nos desertos da Síria ou da Capadócia; menos pedra que uma pedra lapidada pelas mãos de Moisés ou esculpida por Michelangelo, e mesmo menos pedra que as pedras que faziam o menino Jung meditar e menos pedra que as pedras que meu bisavô jogava ricocheteando no lago de Hinterburgseeli. Reacionarismo, romantismo, idealismo platônico temporal? Nada disso! Apenas a intuição de que, hoje em dia, nós mal olhamos pro chão e que a natureza das pedras nos diz qualquer coisa como: “vocês se vão daqui e nós ficamos por aqui, onde somos permanentes; aqui vocês se deterioram e lá, onde vocês são permanentes, nós nos desmanchamos.” Uma noção infantil, mas bem sincera, de Eternidade. Será por isto que o Senhor nos advertiu que se nós nos calarmos as pedras clamarão?
1203. Há pessoas completas muito complexas e pessoas complexas muito incompletas; e há pessoas completas muito simples e pessoas simples muito incompletas. Pessoas complexas são pessoas cuja estrutura de personalidade é filigranada — cada parte se desdobra, nuancentemente, em outra, como numa mandala, como a geometria molecular. Pessoas simples, por sua vez, têm estruturas com menor número de componentes, como a geometria das formas puras, como o Stomachion de Arquimedes. As pessoas completas descansam em Deus, encontraram a unidade de espírito e têm em si mesmas um mundo ordenado. As incompletas, vadiam pelo mundo esfacelando-se no caminho, com a alma esburacada e desencaixada dos pedaços que ela mesma soltou. Complexidade sem Deus é confusão do eu. Simplicidade sem Deus é fusão do eu.
1204. Um mau-caráter racional é como merda congelada: a frialdade, contendo a essência da bosta nela mesma, meio que aprisiona o fedor. Daí, o perigo da conservação do mau restrito ao âmago do ente que o carrega. Um mau-caráter emocional é merda como ela é no pós-intestino: na densidade, na cor e no cheiro, enfim, no crivo dos sentidos — de pronto reconhecível e, por isto, quase nada prejudicial a um homem bem armado dos “apetrechos higiênicos” da alma. Merda congelada é objeto contundente: pode matar. Merda in natura é inofensiva: no máximo suja. Entre fezes ferinas e logicamente reprimidas e excrementos molengas e extrovertidos, prefiro lidar com o pessoal deste segundo naipe, de rápida decomposição; contudo, quanto ao primeiro, Deus pode nos armar com o lança-chamas do “Discernimento de Espíritos”. Anota.
1205. Se você conhece a Deus, deve simplesmente agir segundo a Lei dEle sem calcular as complexas reações do mundo. As coisas darão certo, rápido ou devagar, porquê o Senhor vela sobre Sua palavra para cumpri-la (Jeremias 1:12). Mas, se você, conhecedor, resolve medir e ponderar sua ação não em função do Eterno, mas da lógica terrena das possíveis perdas e danos ou dos ganhos e lucros, as coisas necessariamente, agora ou depois, darão errado. Para qualquer outro mortal até que poderia dar “certo”, mas para você não: porquê você tem que ser e estar certo para, então, agir certo e, daí, o efeito ser o certo. O homem natural, desconhecedor da Lei, freqüentemente pode se dar ao luxo de avaliar e contar os caminhos do “efeito dominó” probalístico duma ação, jogando os dados do cálculo racional e tentando obter o desejado termo das coisas sob a ótica da sorte (O Fortuna, velut luna statu variabilis!). Mas, você não! Quando o movimento do seu espírito partir do errado (a tibieza, o egoísmo e a dúvida calculando…), mesmo que formalmente tudo pareça tremendamente certo, tudo dará errado para você; enquanto que, paralela e eventualmente, poderá dar tudo “certo” para os outros. Se Deus lhe conhece, Ele complexamente agirá para que Sua Lei calcule em você suas simples reações no mundo.
1206. Feto no infecto. Educação vem de útero.
1207. Três conselhos: i) Nunca minta para alguém em favor de ninguém. Não ajuda quem escamoteia ou esconde a realidade apenas para assegurar coleguismo ou segurança psico-social. Ajuda quem diz “sim, sim e não, não!” sem o temor de desagradar, porquê o que é, é, e o que não é, não é; e é a Deus que se deve agradar; ii) A mentira só ilude quem depositou seus afetos num certo conforto/estabilidade que ela pode, temporariamente, gerar. A “pulga atrás da orelha” fazedora de cócegas sempre crescerá até se tornar um dragão cuspidor de fogo. Melhor ceder de pronto à fricção irritante da consciência e da intuição que, depois, acabar com a alma incinerada; iii) A verdade às vezes é tão simples e evidente que, aos olhos duma pessoa hipersensível, ela pode ser tomada por mentira, já que lhe falta altas doses de adrenalina, teatralidade grandiloquente e histerismo. Para quem se impressiona com pranto e ranger de dentes, com juras e bateção de pezinho, melhor deixar que a mordida e a picada, que a queda da máscara e a “dancinha da vitória” sejam o remédio dolorido da realidade.
1208. Julgar se isto ou aquilo é certo ou errado é fácil. Porém, julgar se esta ou aquela pessoa que faz isto ou aquilo é moral ou imoral, é difícil senão impossível. As reações externamente muito se assemelham, mas nunca se igualam as ações que as geram. A dor de cabeça (na nuca, digamos) sempre é corporalmente equivalente na área atingida e no sintoma, mas a causa é sempre variada (tensão muscular, meningite, pressão arterial, etc), como variado também é o tratamento dispensado uma vez identificado o motivo. O roubo, o homicídio e o adultério levam absolutamente ao inferno. Mas não se pode dizer se tal ladrão, aquele assassino e este adúltero irão ao inferno por este roubo, por aquela morte e por tal traição, porquê rouba-se para comer e para minar o trabalho alheio, assassina-se levianamente e em legítima defesa, trai-se o cônjuge por luxúria e por coação. Entre Robin Wood e Catilina, entre Mao Zedong e Claus von Stauffenberg, entre Anna Karenina e Lucrécia, há nuances mil: há Al Capone e Lampião, Guilherme Tell e o Rei Davi, Messalina e Madame Bovary — há pessoas e pessoas com suas circunstâncias e circunstâncias.
1209. O eco sempre superará a própria voz enquanto ela não for consciente, ou seja, enquanto ela não for usada com propósito. Abrir a boca ociosamente, sem negócio objetivo a tratar, é atitude típica de gente cuja personalidade individual em nada ou quase nada (senão em detalhes inferiores) se diferencia da indigência da multidão. O homem superior não fala à toa; ele diz com intenção missionária. Se Deus é Logos, a Palavra, tua imagem-e-semelhança deve se ordenar na ação à partir dEle: o logos espiritual controla o caos carnal e ambos se equilibram (cosmos) na alma. O uso da língua e, consequentemente, da linguagem, é o primeiro sinal de auto-domínio do homem sobre si mesmo e sobre sua vontade vocacionada atuante. Enquanto nossa consciência não produzir as palavras que decidirmos lançar no mundo (transformando-o, sob a Vontade Divina), palavrório inconsciente nos arremaçará contra o mundo (fortificando-o através de sua própria destruição, sob o desejo satânico), porquê o mundo é o próprio “reino dividido” e a divisão, antes de tudo babéica, se insurge polissêmica e espiritualmente contra Deus. Por isto, o Cristo exorta: “Mas eu lhes digo que, no dia do juízo, os homens haverão de dar conta de toda palavra inútil que tiverem falado.” (Mateus 12:36). Controla tua língua e o mundo não te controlará!
1210. A verdade (estado essencial das coisas) liberta, mas também se liberta: ou ela alforria o homem da mentira (contingência momentânea das coisas) e o submerge na realidade ou ela se desprende do homem e o expõe em sua mentira. Mas, este escândalo da exposição é também Graça divina. Por isso, quando a Escritura nos diz que tudo o que está oculto ou escondido virá à luz do dia, enfim, será revelado, ela simplesmente promete redenção: o que é deve ser conhecido absolutamente; e o que não é, reconhecido totalmente para que, logo em seguida, seja completamente esquecido. A verdade permanece. A mentira, desaparece. Deus e sua criação inifinita continuam eternamente. O diabo e sua transformação provisória cessam temporalmente. Todo este processo acontece e ocorre o tempo todo. Prestem atenção e perceberão o quanto conversas particulares e discursos públicos, em pequena e grande escala, se fazem e se desfazem e se compõem e se decompõem em idas e vindas de dados e informações que, de repente, confrontados entre si (na afronta dialética do ser contra seu ente), nos revelam a realidade das coisas — a verdade. A mentira cria uma tensão no âmago da coisa por ela negada que (latejando, palpitando e pulsando desde dentro) logo acumula uma força que irrompe poderosamente para fora. É o que dizem, complementarmente, estes dois provérbios caipiras: “A verdade existe, só se inventa a mentira” / “A verdade sempre vem à tona”. Apenas o que existe permanece evidente.
1211. Nunca ceda (crendo) à conversas idas e vindas sem emissor e receptor identificáveis, mas cuja mensagem é papo louco e perigoso. Nunca ceda (acreditando) à blá-blá-blá de lá e de cá cuja ação não tem causa[dor] aparente, mas cuja reação é efeito devastador. Quem conta um conto não só aumenta um ponto: quem conta um conto descontrola a própria contagem e perde as rédeas dos próprios pontos aumentados ou diminuídos. A perna da mentira às vezes é longa, mas é curta a faca que num zás-trás a amputa.
1212. Ontem fui a um e hoje fui a dois velórios. Guardei Eclesiastes 7:2 (“Melhor é ir à casa onde há luto…”) e recordei que sou pó. Só lhes posso dar este conselho: não vivam o hoje como se ele não pudesse terminar ainda hoje; não vivam como se não fossem morrer; não vivam por viver como se esta vida, através da morte, não levasse à uma nova vida ou à uma nova morte eternas. Brahms entendeu isto e compôs esta beleza, consoladora.
1213. Você se sente bobo e ingênuo diante da platéia fuxicadora? É incapaz de interpretar tudo com malícia e na base das segundas e terceiras intenções? Você ainda acredita em olho-no-olho, na Lei de Deus e na liberalidade de fazer as coisas apenas por amor? Fique feliz, por mais que seja incompreendido: você ainda tem uma alma para chamar de sua.
1214. Atira uma pedra aos pés do teu próximo e ela voltará, célere e robusta, como rocha sobre tua cabeça. Atira pedriscos nos olhos do teu próximo e eles voltarão, leves e afiados, como toneladas de areia soterrando todo o teu corpo. Recorda — antes de empunhar o seixo, antes de preparar o estilingue: “Porque com o juízo com que julgardes sereis julgados, e com a medida com que tiverdes medido vos hão de medir a vós.” (Mateus 7:2)
1215. A grande beleza da música medieval consiste em que cada composição é um todo formado de partes que são por si todos, que por sua vez são partes de outros todos até que a Parte indivisível finalmente se aconchegue no Todo uno. É música composta de células de harmonias em escala infinita, filigranada de eternidades, gradual e hierárquica como os coros angélicos.
1216. Cheguei à conclusão de que 99,9% das brigas entre casais por WhatsApp tem origem na interpretação enviesada do texto pela mulher. Vejam, senhoras e moças, que quase sempre vocês lêem a mensagem já grudando à cada palavra ali utilizada um suposto tom de voz e à cada frase ali usada um suposto estado emocional, ou seja, vocês lêem o que nós escrevemos supondo não só nossa voz dizendo o escrito (vocês lêem “ouvindo”), mas supondo sua exata tonalidade vocal e supondo toda uma carga psicológica e mesmo gestual conexa. Daí, se seus pensamentos estão/são positivos e favoráveis ou negativos e desfavoráveis em relação ao interlocutor, o fato é que o texto é imutavelmente o mesmo, ipsis litteris; mas suas conclusões acerca dele são absurda e absolutamente antagônicas, divergentes e contraditórias. Por isto, caros confrades, fica aqui o meu singelo conselho: escrevam descrevendo seu estado de espírito o máximo possível, usando e abusando de gifs, emojis, memes, repetição de letras e pontuação, etc. Elas vão lhes entender mais e melhor — sem ver grosseria, melosidade, ironia ou qualquer outro sentido (e condição psico-vocal) que não aquele desprendido pelo significado quase puro, estrito e dicionaresco da palavra que vocês utilizaram e usaram apenas para dizer o que ela apenas e tão somente quer dizer. A comunicação com as belas filhas de Eva é, anotem, muito mais sútil e complexa que a tradução de qualquer uma destas línguas proto-indo-iranianas que quebram a cabeça dos eruditos de Oxford! Espero ter ajudado. Boa noite.
1217. Entre o certo e o duvidoso, só é certa a dúvida. Cambalear na escolha entre possibilidades mais ou menos já julgadas é o suprassumo da indecisão. Evidência de que a segurança do certo não é tão segura e de que o duvidoso tem em si qualquer pilar de sustentação…
1218. Li alhures que as últimas palavras de Arnold Schönberg, o compositor, foram na verdade uma só e sólida e solitária palavra: “Harmonia”. Não, ele não contemplou a “harmonia das esferas”, numa inspiração pitagórica de gênio moribundo; não, suas cordas vocais não articularam, último estertor da língua!, variando sob o tema da alucinação, a palavra que mais e melhor define a essência mesma da arte musical; não, o artista não intuiu a forma e a fórmula suprema da linguagem musical — uma “lingua ignota”, no esteio daquela iluminação verbo-sonora alcançada pela Santa de Bingen. Tampouco aflorou seu ocultismo numerológico, coisa de judeu atavicamente cabalista obcecado por comparações e coincidências, tentando definir o destino final-e-inicial das coisas criadas no molde da Geometria Originária. Tenho para mim, porquê senti isto no âmago dos neurônios, que o velho se arrepiou em Deus e desatou seu último suspiro… harmônico!
1219. Aconselha com justiça e fervor próximos à ira, mas aconselha com o amor de um pai que é irmão: palmada dolorida mas didática de quem ama, como um bê-á-bá soletrado (em alta voz, ao pé do ouvido!) som a som em busca do significado mais profundo do verbo na língua de quem ainda está (por culpa própria!) aprendendo que detém o dom da fala — o dom de ser moral.
1220. Dá ao rato o queijo todo e vê se, faminto, ele consegue roer dos vinte quilos algumas gramas para além das beiradas! A ambição que dilata a íris dos olhos grandes não é capaz de alargar a boca e o estômago.
1221. Leva-me aos Teus mais altos montes, onde as águias se aninham em família, onde os anjos se assentam para confidências.
1222. Idealizadas, as coisas vão se tornando “pomos de ouro”, tão superiores mas tão abstratas e inalcançáveis. Quanta gente, bem intencionada (e por isto muito tola), enche a alma de sublimações acerca das decisões, pessoas e quereres da vida! Pensar por arquétipos, por modelos prontos, por padrões engessados que o intelecto falho desenvolveu impulsionado pela perfeição sentimental do coração, conduz à infertilidade existencial; conduz à insipiência e, então, à frustação. Então, olha-se para o mundo encurralando suas possibilidades concretas pela régua interior, pela foice das idéias castradoras, como se o que se carrega desenhado na mente pudesse moldar a realidade independente dela mesma. Platonismo infantil! Manter concepções elevadas importa quando elas são orientadoras e transformadoras das coisas, mesmo que leve, poucamente; porém, quando os ideais impedem a fruição da vida porquê não se coadunam com as coisas, eles são instrumentos do Mal, afinal, se neles e por eles é inalcançável a Felicidade e o Bem, como justificá-los e quere-los e ansiá-los?
1223. Quando deixamos de ver na mulher um enigma e no olhar um mistério, quando o sorriso dela abandonou o contorno sútil do imediatamente indecifrável e o olhar brilhante mas obscuro tornou-se tão óbvio quando a volição relampejante da córnea duma hiena no cio, nós nos tornamos animais. Trocado o perfume pelo feromônio e o amor pela carnalidade, tudo é possível: e tudo é só “tiro, porrada e bomba.”

1153. O sentido se reveste do véu invisível da aparência verdadeira, como a brancura etérea segue ao colorido no dente-de-leão e nas fotografias antigas. Acaso pensas que o amarelo enrubescente e as cores quaisquer no papel revelam-te a realidade última e profunda do vegetal e do retrato? Para o branco que ascende ao céu quando o vento sopra e para o branco que emerge da natureza celulósica da folha (como um prisma inverso, reunificador das suas tintas), desliza aquilo que é eterno naquilo que se vê. Também por isto os velhos ficam com os cabelos brancos: o corpo está deslizando em direção ao espírito. As coisas vão, cada vez mais, se parecendo com luz.
1154. O tempo não é linear.
1155. Usa a palavra sem usura, como tecido sem costura, como conselho que cura.
1156. O divino 1-QUE-É-3, desde o princípio da Criação se faz acompanhar pelo 12 humano. Deus e seu relacionamento individual e coletivo com seus comissionados. O Triângulo, ao gerar imagens e semelhanças geometricamente refletidas ao seu [r]estrito redor, gera doze triângulos.
1157. Distância, às vezes, só aumenta a ânsia. Por que de longe desperta o coração quando de perto adormece a paixão? O dia-a-dia relaxa apenas o já lasso, mas aperta e tensiona quando é demorado o contato. Manter na rotina a afeição sentida na extensa espera é a pedra de toque da verdadeira relação. Ao lado, um minuto que dura uma era? Hormônio desarmônico é. Colado, horas a fio que passam num instante? Alma em harmonia é.
1158. Toda ação é uma reação, perpetuada numa descendência infinita, à Primeira Ação.
1159. Tu te perguntas: e o que poderia ter sido se então eu tivesse dito o sim ao invés do não? Seria outra a vida ou mesmo a disposição do universo? As coisas e seus passos teriam se encaminhado por linhas mais retas que estas que hoje, enviesado pelo contexto que te julga, supões tortas? As planícies teriam alçado pés até tocar os planaltos? Subjugados os planaltos e os picos e depois os topos superiores das montanhas, seria talvez o céu mais próximo ou suas cores mais vibrantes que daí do solo nu? Tua voz teria outro tom e as coisas que hoje dizes seriam ditas neste tom? Como seria teu dia de hoje se o caminho escolhido tivesse sido o outro e não este de cujas pedras reclamas? Como seria tua existência se as circunstâncias que acolhestes tivessem no teu espírito encontrado a devida e antagônica resolução contrária? Por que te perguntas, afinal, se até este perguntar altera a essência mesma do espírito que o gera, mudando e variando a alternativa como num radial labirinto infinito? Se tivesses escolhido Beatriz e não Helena. Se tivesses ido visitar tua avó e não caminhar pelas trilhas. Se tivesses lido Petrarca e não Proust. Se tivesses comido amendoins salgados e não amendoins doces. Se tivesses aguentado o primeiro semestre, persistindo na faculdade de Medicina. Se tivesses desenhado mais retratos e menos paisagens. Se tivesses isto, se tivesses aquilo, se tivesses… oh sacra merda da inquietação que é supor! Eu te respondo: nada teria sido, porque o ser das coisas ditas e não ditas se conjugam para o mesmo destino.
1160. Aquilo que começa mal, termina mal. Se o início foi errado, o fim será errado. Se principiou no engano, seu termo será no engano. A origem é pecaminosa? O destino também o será, necessariamente. O efeito da causa ruim será sempre ruim e a reação da ação funesta será sempre funesta. Maquiavelismos do tipo “os fins justificam os meios” não existem senão na retórica sedutora do diabo. E tem de ser assim, porquê Ele, além de instituidor da Lei da Semeadura, é também Alfa e Ômega — Princípio e Fim como Palavra e Primeiro e Derradeiro como Pessoa: todo o dito age, da partida à chegada; o plantar, o regar e o ceifar necessariamente constituem-se no processo de labor pessoal pelo qual se dilata, se extrai e se revela a espécie da semente escolhida.
1161. Neste mundo digital-e-online infernalmente “celularizado”, indício de amor é salvar a foto e mandá-la ao estúdio para ser revelada e colocada num porta-retratos à moda antiga. Nesta seara etérea dos pixels, concretizar uma imagem em papel-fotográfico e enquadrá-la em vidro e madeira esculpida é ato sentimental revolucionário.
1162. Cada dia, para cada pessoa, tem sua melodia. Cada dia é uma música: é um período de 24 horas dominado por uma canção, por um hino, por um estribilho, por uma composição — por uma personalidade musicalmente específica que lhe revela o tom. Ontem foi o Adagietto da 5a Sinfonia de Mahler, hoje foi uma gaita sussurrando um country incerto e melancólico na companhia dum banjo amuado, amanhã poderá ser o dia dum samba do Noel Rosa, dum clarim barroco italiano, dos sinos espelhados de Arvo Pärt ou mesmo dum assovio improvisado. Se você é chegado em música, em boa música, faça o teste: a música que teu espírito quiser escutar (a cada dia com seus ontens, hojes e amanhãs) estará calibrada nele próprio. Cada pessoa, para cada dia, tem sua melodia.
1163. Se eu fosse outra vez menino, criança com meus dez anos e meus cinco sonhos (um castelo nas terras altas da Escócia, uma armadura igual a do imperador Maximiliano, uma namorada como Rebeca de York ou Bárbara Radziwill, a coleção completa das moedas romanas e o Prêmio Nobel de Literatura — sim, eu era uma criança “esquisita”), trataria de me escrever cartas, admoestações sinceríssimas, mandando-me manter cada um destes sonhos infantis com as devidas e necessárias adaptações à Realidade. A gente fica adulto e o castelo torna-se um apartamento caro e apertado, a armadura o sistema de segurança e as aulas de krav-magá, a namorada a moça ou gostosa por fora ou gostosa por dentro (onde, se possível, o meio-termo do “jugo igual”?), a numismática é substituída pelo colecionismo de extratos bancários e a honraria da Academia Sueca se contenta com estes textinhos bocós cá no Facebook. O negócio, o ponto da curva do nó, é este: no dia-a-dia, sê castelão do teu próprio espírito fortificado sobre outonos infindos; cavaleiro nas justas que a rotina arroja contra teu escudo; enamorado de boas-moças-boas; colecionador de curtos mas contínuos períodos de tempo bem cunhado; escritor de pequenas e até voláteis palavras, mas capazes de despertar o fons honorum, os elogios, dos teus amigos.
1164. Faze as contas contigo mesmo, de agora em diante até o último dia em que possas raciocinar acerca do teu eu: perceberás que, mesmo evoluindo (seguida e gradualmente ou aos trancos e barrancos), mesmo avançando nas melhorias que cada recôndito do teu ser carece, ainda assim serás um tolo consumado. A tolice é a condição humana por excelência: ela apanha o iníquo e o santo, ela acompanha o erudito e o analfabeto, ela está pespegada na alma mais lívia e no espírito mais tenebroso, ela balança o berço e sacode a maca hospitalar. “Ai de mim!”, escreveria hoje em dia o profeta, “porquê sou um homem tolo e habito no meio de um povo tolo”. Que é ser tolo? É ser incompleto nas ações e no entendimento delas. Mas a tolice do homem bom, apesar do desajeito, é sempre alegre e dotada de certas profundidades: sua incompletude o faz bem-humorado, palhaçal, risonho como aquelas crianças das pinturas de Frans Hals. O homem mau, porém, de sua tolice arranca perversidade. Escárnio e barbárie o acompanham, como lepra: ele é incompleto no significado, no sentido, no “way of life”; por isto, sua tolice julga mal e faz mal desde sua abissal rasidão. Irmãos, da tolice homem algum escapará. Então: sede tolos, mas sede santos!
1165. As conversas que temos frequentemente acobertam ou desnudam as coisas, sobretudo nossos problemas mais problemáticos. Conversamos com alguém frouxo e superficial, e é como se um véu, um anestésico véu espesso, caísse sobre o fato, coberto por uma grossa mas quase invisível camada de nada, um nada que traz a amenidade da despersonalização, um nada neutral cobridor que extingue no ninho da nossa volição toda a possibilidade de ação e reação, um apaziguamento falso, alienante, embotador. Conversamos com uma pessoa “sangue nos olhos” e a ira cai sobre nós — emerge cruentamente do núcleo do ser, respinga fogo no ambiente e nos inflama a tal ponto que revivemos no presente todo o fato passado, reinterpretando-o coléricamente; então, saímos à guerra, marchando para a vingança. Por isto, diante de questões sérias geradas por fatos sérios que exigem soluções sérias, converse com Deus: só Ele nos amenizará na realidade para a paz ou nos fortalecerá na realidade para a guerra.
1166. Há dois meses não consigo escrever um único verso. Poema nenhum de poesia nenhuma. Por que? Porquê o coração é quem verseja. Coração oco só produz falso silêncio e eco barulhento. O cérebro por si é mudo e analfabeto quando lhe mandam trovar solitário, sem o sangue inflamado do órgão que pulsa a vida mais crua. Nada de palavras bonitas e musicais com rimas, ritmo e sonoridade espiritual. Nada. A prosa prossegue como dantes — vigorosa, bem “almada” e até apegada aos mesmos componentes líricos e psicológicos da poesia. Mas… poesia, mas a poesia não consegue aqui em mim parir sequer um “batatinha quando nasce espalha a rama pelo chão.” Nem mesmo a mediocridade dos versos tolos, infantis e despropositados me ocorre. Há dois meses… Calhou d’eu ler, agora de pouco, esta frase de Benetti, o grande poeta uruguayo: “Si el corazón se aburre de querer, para qué sirve?”
1167. Viver um dia após o outro, num movimento existencial indefinidamente cíclico, é uma espécie de pena infernal. Uma vida sem tesão diário, que não sinta a tensão por cada pedacinho de tempo passando e que aí não perceba com atenção o que vem a médio e longo prazo, é um tormento digno dos círculos demoníacos. Não suponho nada mais infeliz que a rotina entediante de quem usa suas 24 horas apenas para mastigar sem se deliciar, dormir sem sonhar, transar sem amar e defecar sem filosofar (porquê um homem decente é, ao menos quanto à pose pensativa à Rodin, um filósofo sobre a privada). Viver o dia como se ele fosse o último; como se dele dependesse a salvação de toda a Criação; como se Cristo, e não Horácio e depois os epicuristas, tivesse dito o “Carpe Diem”: é nisto que eu acredito.
1168. Foge do olhar que foge. Olho no olho — íris contra íris — continua sendo a melhor peneira para separar trigo de pedrisco. Tudo está lá, entre um globo ocular e outro, na tensão que desvia e na serenidade que encara, na culpa que se nega à fixação da alma na córnea e na inocência que ultrapassa a carne da órbita e chega ao espírito. Tudo está no olhar. Eu gosto de gente que escoa suavemente tudo o que é e que sente pelos olhos, como uma libação do melhor vinho à Divindade. Quanto aos maus, mentirosos, por mais que eles se esforcem para segurar o fluxo, seus olhos vazam como esgoto a céu aberto.
1169. É preciso que ames o complexo e seus detalhes, que te afeições às filigranas, às minúcias e aos pormenores caso desejes passar a vida ao lado duma mulher. Exercita-te no desenho das iluminuras e dos arabescos e também das caligrafias, no estudo das formas geométricas dos cristais de neve e do gótico das catedrais, no exercício pneumológico de respirar e inspirar com mais e menos ar em mais e menos tempo, no cuidado com a quantidade de sal e açúcar e de temperos ao cozer para variados paladares, no preparo das tintas da paleta à imagem das cores no universo, na atenção ao volume que acompanha o subir e o descer das notas musicais nos motetos barrocos, na força gradual empregada no martelo para se chegar a tal e qual espessura segundo a espécie do metal, no sentir a variação de umidade no ar conforme a temperatura e a estação… Exercita-te na polivalência das proporções da Criação do Senhor. E é preciso que ames estas coisas com pura simplicidade: então, sendo simples ao amar (ao amar com este amor bem adestrado no complexo), num relance distinguirás na mulher as finíssimas variações de humor, as quase imperceptíveis alterações no tom de voz, as etéreas mudanças na expressão que do coração e da mente vão à pele da face, as modificações quase inaparentes na cor do cabelo, enfim, serás capaz de nela amar as “variazioni sullo stesso tema”. Perceberás aquilo que ela quer que percebas que nela é passageiro, para que sejas capaz de conhecer aquilo que nela é permanente. Exercita-te na visão, na audição, no gosto, no toque e na fala desta fina e elegante ourivesaria das coisas sutis, porquê elas te darão a dourada e prateada chave capaz de abrir-te, um a um, os segredos do coração daquela tua amante filha de Eva.
1170. Tu pagarás o preço. O preço alto, o preço caro, o preço doído da inautenticidade, do escambo do momento atraente mas frágil pelo resto de tua vida e, pior!, pela poderosa eternidade. Não quisestes ouvir a razão do melhor sentimento? Pagarás o preço. Mentistes por dó ou velhacaria? Chamar-te-ão, nos céus e na terra, de mentiroso. Casastes sem amor? Teu desejo não será para tua aliança e teu coração palpitará a todo instante ansioso em pecar. Folheaste os livros entre bocejos e indolência? Tua inteligência atrofiada terá sua paga no holerite. Destes teus melhores anos à frivolidade noturna? Tuas vazias tardes de velhice sofrerão de insônia. Comestes muito ou pouco? Teu corpo seboso ou esquelético mal se nutrirá de fármacos. Para tudo e em tudo, nas ações e reações em ti e por ti cometidas, um preço será cobrado. Agirás? Recorda, então, que cada um de teus feitos é uma nota promissória, sobre a qual um anjo carimba “Lasciate ogni speranza voi che entrate” / “Deixai toda esperança vós que entrais.” Tu pagarás o preço.
1171. O mundo é imundo, e mudo. Tudo nele é oco e vacuoso, sem sabor nem paladar, sem graça nem humor, entendiante como a contagem duma dízima periódica, sujo como a ramela dos olhos de um porco velho e cansado. É desordem de rumos sem direções definidas, sem caminhos objetivos, sem horizontes capazes de nos dar sequer o prazer retilíneo de um pôr-do-sol silencioso em si mesmo. É caos. Mas o amor é uma espécie de bomba nuclear que, ao invés de pulverizar e tudo destruir até o limite das beiradas do átomo, ao inverso faz o seu trabalho: é uma bomba que constrói do nada, que organiza do zero, que engendra do vazio, que cria do inexistente. É explosão de logos. O mundo, então, passa a ter gosto, passa a ter ânimo, passa a estimular o eu até que, de repente, o estômago gostosamente dói de tanto gargalhar. No amor, o mundo fica sendo digno dos dois últimos versos daquela canção: “Yes, I think to myself / What a wonderful world.”
1172. Caráteres fracos se reúnem, em coleguismo, quando descobrem abruptamente antipatias que lhe são afins: desgostam e odeiam as mesmas coisas e pessoas. São como aquelas agitadas moscas varejeiras que zumbem ao redor do mesmo monte de estrume. Caráteres fortes se unem, em amizade, quando simpatias que lhe são afins são lentamente descobertas: gostam e amam as mesmas coisas e pessoas. São como aquelas andorinhas que cantam ao redor da mesma fonte de água. Idem velle, idem nolle.
1173. Ter dois pães numa mesa, um para cada um, não faz uma comunhão através do alimento; faz apenas uma reunião de fomes individuais. Homem e mulher reunidos corporalmente por uma certidão civil não fazem um casamento; fazem apenas um concerto de interesses patrimonialmente atendidos. Não se deve dividir o “pão nosso”, um diante do outro, se o objetivo é apenas a nutrição física do organismo. Não se deve unir “numa só carne”, um no outro, se o alvo é tão somente a satisfação orgânica do físico. Sem o suporte do coração, não há mesa e cama que valham a pena.
1174. Não te preocupes com a vergonha, que é pública e por isto nada é senão a opinião desintegrada e parcial que vem de fora. Preocupa-te, antes, com a culpa, que é julgadora íntima e por isto tudo discerne quando unida à tua consciência. Não te envergonhes senão quanto o teu próprio dedo, direcionado desde dentro, te apontar a falha, o erro, o pecado. A superfície da poça da reputação é o habitat natural dos mosquitos (e quantos eles são ao nosso redor!), atores no frenesi mais agitado e infértil da existência biológica. A profundidade do oceano do caráter é a morada dos grandes, autores de legados duradouros mesmo quando mediocremente escondidos na calmaria duma vida anônima (mas quão fecunda e produtiva!). Quanto vale tua alma? Vale o silêncio da santidade modesta que só Deus, Senhor de Todos os Eus, conhece; porquê só Ele conhece as batalhas que diariamente travamos contra nós mesmos na luta pela Alegria que não tem fim. Quanto vale teu espírito? Vale a quietude da inocência tão odiada pelo mundo, quando ele cochicha de ti como outrora cochichou de José: “Eis lá vem o sonhador-mor!”
1175. Problema sério da nossa psiquê associada ao nosso ego: projetar interpretações positivas e/ou negativas (conforme nosso querer íntimo) nas ações e reações alheias. Tentar observar as coisas como elas são — a realidade dura e nua e crua — é um exercício diário no qual devemos nos esmerar por dois motivos, sobretudo: (I) para não nos enganarmos a nós mesmos e, conseqüentemente, (II) para não enganarmos os outros. Olhar para as pessoas a partir do que esperamos delas é erro perigoso, que frustra e desespera. António Machado, o poeta, já ensinava: “Peor que ver la realidad negra, es el no verla.”
1176. O homem deve se comportar como advogado de sua mulher, deve agir como seu defensor contra o mundo acusador, contra a multidão maldosa de dedo e língua em riste. É este o papel masculino e varonil, mesmo que ela esteja errada na “briga”. E estando, discuta seriamente com ela em privado, entre quatro grossas paredes; mas nunca, em hipótese alguma, a censure (a favor de tudo e a favor de todos) em público. Se você não age assim, tu é um castrado bem frouxildo e não passa dum bunda-mole mais preocupado em manter uma suposta coerência com os de fora em detrimento daquela que, contigo, é uma só carne. Não cacareje de cabeça baixa diante da turba que não trata bem aquela que te ama. Seja um leão e vá pra cima, ô seu mané!
1177. Quanto à interpretação de sonhos, José está para Freud assim como Daniel está para Jung.