Dayher Giménez

1153. O sentido se reveste do véu invisível da aparência verdadeira, como a brancura etérea segue ao colorido no dente-de-leão e nas fotografias antigas. Acaso pensas que o amarelo enrubescente e as cores quaisquer no papel revelam-te a realidade última e profunda do vegetal e do retrato? Para o branco que ascende ao céu quando o vento sopra e para o branco que emerge da natureza celulósica da folha (como um prisma inverso, reunificador das suas tintas), desliza aquilo que é eterno naquilo que se vê. Também por isto os velhos ficam com os cabelos brancos: o corpo está deslizando em direção ao espírito. As coisas vão, cada vez mais, se parecendo com luz.
1154. O tempo não é linear.
1155. Usa a palavra sem usura, como tecido sem costura, como conselho que cura.
1156. O divino 1-QUE-É-3, desde o princípio da Criação se faz acompanhar pelo 12 humano. Deus e seu relacionamento individual e coletivo com seus comissionados. O Triângulo, ao gerar imagens e semelhanças geometricamente refletidas ao seu [r]estrito redor, gera doze triângulos.
1157. Distância, às vezes, só aumenta a ânsia. Por que de longe desperta o coração quando de perto adormece a paixão? O dia-a-dia relaxa apenas o já lasso, mas aperta e tensiona quando é demorado o contato. Manter na rotina a afeição sentida na extensa espera é a pedra de toque da verdadeira relação. Ao lado, um minuto que dura uma era? Hormônio desarmônico é. Colado, horas a fio que passam num instante? Alma em harmonia é.
1158. Toda ação é uma reação, perpetuada numa descendência infinita, à Primeira Ação.
1159. Tu te perguntas: e o que poderia ter sido se então eu tivesse dito o sim ao invés do não? Seria outra a vida ou mesmo a disposição do universo? As coisas e seus passos teriam se encaminhado por linhas mais retas que estas que hoje, enviesado pelo contexto que te julga, supões tortas? As planícies teriam alçado pés até tocar os planaltos? Subjugados os planaltos e os picos e depois os topos superiores das montanhas, seria talvez o céu mais próximo ou suas cores mais vibrantes que daí do solo nu? Tua voz teria outro tom e as coisas que hoje dizes seriam ditas neste tom? Como seria teu dia de hoje se o caminho escolhido tivesse sido o outro e não este de cujas pedras reclamas? Como seria tua existência se as circunstâncias que acolhestes tivessem no teu espírito encontrado a devida e antagônica resolução contrária? Por que te perguntas, afinal, se até este perguntar altera a essência mesma do espírito que o gera, mudando e variando a alternativa como num radial labirinto infinito? Se tivesses escolhido Beatriz e não Helena. Se tivesses ido visitar tua avó e não caminhar pelas trilhas. Se tivesses lido Petrarca e não Proust. Se tivesses comido amendoins salgados e não amendoins doces. Se tivesses aguentado o primeiro semestre, persistindo na faculdade de Medicina. Se tivesses desenhado mais retratos e menos paisagens. Se tivesses isto, se tivesses aquilo, se tivesses… oh sacra merda da inquietação que é supor! Eu te respondo: nada teria sido, porque o ser das coisas ditas e não ditas se conjugam para o mesmo destino.
1160. Aquilo que começa mal, termina mal. Se o início foi errado, o fim será errado. Se principiou no engano, seu termo será no engano. A origem é pecaminosa? O destino também o será, necessariamente. O efeito da causa ruim será sempre ruim e a reação da ação funesta será sempre funesta. Maquiavelismos do tipo “os fins justificam os meios” não existem senão na retórica sedutora do diabo. E tem de ser assim, porquê Ele, além de instituidor da Lei da Semeadura, é também Alfa e Ômega — Princípio e Fim como Palavra e Primeiro e Derradeiro como Pessoa: todo o dito age, da partida à chegada; o plantar, o regar e o ceifar necessariamente constituem-se no processo de labor pessoal pelo qual se dilata, se extrai e se revela a espécie da semente escolhida.
1161. Neste mundo digital-e-online infernalmente “celularizado”, indício de amor é salvar a foto e mandá-la ao estúdio para ser revelada e colocada num porta-retratos à moda antiga. Nesta seara etérea dos pixels, concretizar uma imagem em papel-fotográfico e enquadrá-la em vidro e madeira esculpida é ato sentimental revolucionário.
1162. Cada dia, para cada pessoa, tem sua melodia. Cada dia é uma música: é um período de 24 horas dominado por uma canção, por um hino, por um estribilho, por uma composição — por uma personalidade musicalmente específica que lhe revela o tom. Ontem foi o Adagietto da 5a Sinfonia de Mahler, hoje foi uma gaita sussurrando um country incerto e melancólico na companhia dum banjo amuado, amanhã poderá ser o dia dum samba do Noel Rosa, dum clarim barroco italiano, dos sinos espelhados de Arvo Pärt ou mesmo dum assovio improvisado. Se você é chegado em música, em boa música, faça o teste: a música que teu espírito quiser escutar (a cada dia com seus ontens, hojes e amanhãs) estará calibrada nele próprio. Cada pessoa, para cada dia, tem sua melodia.
1163. Se eu fosse outra vez menino, criança com meus dez anos e meus cinco sonhos (um castelo nas terras altas da Escócia, uma armadura igual a do imperador Maximiliano, uma namorada como Rebeca de York ou Bárbara Radziwill, a coleção completa das moedas romanas e o Prêmio Nobel de Literatura — sim, eu era uma criança “esquisita”), trataria de me escrever cartas, admoestações sinceríssimas, mandando-me manter cada um destes sonhos infantis com as devidas e necessárias adaptações à Realidade. A gente fica adulto e o castelo torna-se um apartamento caro e apertado, a armadura o sistema de segurança e as aulas de krav-magá, a namorada a moça ou gostosa por fora ou gostosa por dentro (onde, se possível, o meio-termo do “jugo igual”?), a numismática é substituída pelo colecionismo de extratos bancários e a honraria da Academia Sueca se contenta com estes textinhos bocós cá no Facebook. O negócio, o ponto da curva do nó, é este: no dia-a-dia, sê castelão do teu próprio espírito fortificado sobre outonos infindos; cavaleiro nas justas que a rotina arroja contra teu escudo; enamorado de boas-moças-boas; colecionador de curtos mas contínuos períodos de tempo bem cunhado; escritor de pequenas e até voláteis palavras, mas capazes de despertar o fons honorum, os elogios, dos teus amigos.
1164. Faze as contas contigo mesmo, de agora em diante até o último dia em que possas raciocinar acerca do teu eu: perceberás que, mesmo evoluindo (seguida e gradualmente ou aos trancos e barrancos), mesmo avançando nas melhorias que cada recôndito do teu ser carece, ainda assim serás um tolo consumado. A tolice é a condição humana por excelência: ela apanha o iníquo e o santo, ela acompanha o erudito e o analfabeto, ela está pespegada na alma mais lívia e no espírito mais tenebroso, ela balança o berço e sacode a maca hospitalar. “Ai de mim!”, escreveria hoje em dia o profeta, “porquê sou um homem tolo e habito no meio de um povo tolo”. Que é ser tolo? É ser incompleto nas ações e no entendimento delas. Mas a tolice do homem bom, apesar do desajeito, é sempre alegre e dotada de certas profundidades: sua incompletude o faz bem-humorado, palhaçal, risonho como aquelas crianças das pinturas de Frans Hals. O homem mau, porém, de sua tolice arranca perversidade. Escárnio e barbárie o acompanham, como lepra: ele é incompleto no significado, no sentido, no “way of life”; por isto, sua tolice julga mal e faz mal desde sua abissal rasidão. Irmãos, da tolice homem algum escapará. Então: sede tolos, mas sede santos!
1165. As conversas que temos frequentemente acobertam ou desnudam as coisas, sobretudo nossos problemas mais problemáticos. Conversamos com alguém frouxo e superficial, e é como se um véu, um anestésico véu espesso, caísse sobre o fato, coberto por uma grossa mas quase invisível camada de nada, um nada que traz a amenidade da despersonalização, um nada neutral cobridor que extingue no ninho da nossa volição toda a possibilidade de ação e reação, um apaziguamento falso, alienante, embotador. Conversamos com uma pessoa “sangue nos olhos” e a ira cai sobre nós — emerge cruentamente do núcleo do ser, respinga fogo no ambiente e nos inflama a tal ponto que revivemos no presente todo o fato passado, reinterpretando-o coléricamente; então, saímos à guerra, marchando para a vingança. Por isto, diante de questões sérias geradas por fatos sérios que exigem soluções sérias, converse com Deus: só Ele nos amenizará na realidade para a paz ou nos fortalecerá na realidade para a guerra.
1166. Há dois meses não consigo escrever um único verso. Poema nenhum de poesia nenhuma. Por que? Porquê o coração é quem verseja. Coração oco só produz falso silêncio e eco barulhento. O cérebro por si é mudo e analfabeto quando lhe mandam trovar solitário, sem o sangue inflamado do órgão que pulsa a vida mais crua. Nada de palavras bonitas e musicais com rimas, ritmo e sonoridade espiritual. Nada. A prosa prossegue como dantes — vigorosa, bem “almada” e até apegada aos mesmos componentes líricos e psicológicos da poesia. Mas… poesia, mas a poesia não consegue aqui em mim parir sequer um “batatinha quando nasce espalha a rama pelo chão.” Nem mesmo a mediocridade dos versos tolos, infantis e despropositados me ocorre. Há dois meses… Calhou d’eu ler, agora de pouco, esta frase de Benetti, o grande poeta uruguayo: “Si el corazón se aburre de querer, para qué sirve?”
1167. Viver um dia após o outro, num movimento existencial indefinidamente cíclico, é uma espécie de pena infernal. Uma vida sem tesão diário, que não sinta a tensão por cada pedacinho de tempo passando e que aí não perceba com atenção o que vem a médio e longo prazo, é um tormento digno dos círculos demoníacos. Não suponho nada mais infeliz que a rotina entediante de quem usa suas 24 horas apenas para mastigar sem se deliciar, dormir sem sonhar, transar sem amar e defecar sem filosofar (porquê um homem decente é, ao menos quanto à pose pensativa à Rodin, um filósofo sobre a privada). Viver o dia como se ele fosse o último; como se dele dependesse a salvação de toda a Criação; como se Cristo, e não Horácio e depois os epicuristas, tivesse dito o “Carpe Diem”: é nisto que eu acredito.
1168. Foge do olhar que foge. Olho no olho — íris contra íris — continua sendo a melhor peneira para separar trigo de pedrisco. Tudo está lá, entre um globo ocular e outro, na tensão que desvia e na serenidade que encara, na culpa que se nega à fixação da alma na córnea e na inocência que ultrapassa a carne da órbita e chega ao espírito. Tudo está no olhar. Eu gosto de gente que escoa suavemente tudo o que é e que sente pelos olhos, como uma libação do melhor vinho à Divindade. Quanto aos maus, mentirosos, por mais que eles se esforcem para segurar o fluxo, seus olhos vazam como esgoto a céu aberto.
1169. É preciso que ames o complexo e seus detalhes, que te afeições às filigranas, às minúcias e aos pormenores caso desejes passar a vida ao lado duma mulher. Exercita-te no desenho das iluminuras e dos arabescos e também das caligrafias, no estudo das formas geométricas dos cristais de neve e do gótico das catedrais, no exercício pneumológico de respirar e inspirar com mais e menos ar em mais e menos tempo, no cuidado com a quantidade de sal e açúcar e de temperos ao cozer para variados paladares, no preparo das tintas da paleta à imagem das cores no universo, na atenção ao volume que acompanha o subir e o descer das notas musicais nos motetos barrocos, na força gradual empregada no martelo para se chegar a tal e qual espessura segundo a espécie do metal, no sentir a variação de umidade no ar conforme a temperatura e a estação… Exercita-te na polivalência das proporções da Criação do Senhor. E é preciso que ames estas coisas com pura simplicidade: então, sendo simples ao amar (ao amar com este amor bem adestrado no complexo), num relance distinguirás na mulher as finíssimas variações de humor, as quase imperceptíveis alterações no tom de voz, as etéreas mudanças na expressão que do coração e da mente vão à pele da face, as modificações quase inaparentes na cor do cabelo, enfim, serás capaz de nela amar as “variazioni sullo stesso tema”. Perceberás aquilo que ela quer que percebas que nela é passageiro, para que sejas capaz de conhecer aquilo que nela é permanente. Exercita-te na visão, na audição, no gosto, no toque e na fala desta fina e elegante ourivesaria das coisas sutis, porquê elas te darão a dourada e prateada chave capaz de abrir-te, um a um, os segredos do coração daquela tua amante filha de Eva.
1170. Tu pagarás o preço. O preço alto, o preço caro, o preço doído da inautenticidade, do escambo do momento atraente mas frágil pelo resto de tua vida e, pior!, pela poderosa eternidade. Não quisestes ouvir a razão do melhor sentimento? Pagarás o preço. Mentistes por dó ou velhacaria? Chamar-te-ão, nos céus e na terra, de mentiroso. Casastes sem amor? Teu desejo não será para tua aliança e teu coração palpitará a todo instante ansioso em pecar. Folheaste os livros entre bocejos e indolência? Tua inteligência atrofiada terá sua paga no holerite. Destes teus melhores anos à frivolidade noturna? Tuas vazias tardes de velhice sofrerão de insônia. Comestes muito ou pouco? Teu corpo seboso ou esquelético mal se nutrirá de fármacos. Para tudo e em tudo, nas ações e reações em ti e por ti cometidas, um preço será cobrado. Agirás? Recorda, então, que cada um de teus feitos é uma nota promissória, sobre a qual um anjo carimba “Lasciate ogni speranza voi che entrate” / “Deixai toda esperança vós que entrais.” Tu pagarás o preço.
1171. O mundo é imundo, e mudo. Tudo nele é oco e vacuoso, sem sabor nem paladar, sem graça nem humor, entendiante como a contagem duma dízima periódica, sujo como a ramela dos olhos de um porco velho e cansado. É desordem de rumos sem direções definidas, sem caminhos objetivos, sem horizontes capazes de nos dar sequer o prazer retilíneo de um pôr-do-sol silencioso em si mesmo. É caos. Mas o amor é uma espécie de bomba nuclear que, ao invés de pulverizar e tudo destruir até o limite das beiradas do átomo, ao inverso faz o seu trabalho: é uma bomba que constrói do nada, que organiza do zero, que engendra do vazio, que cria do inexistente. É explosão de logos. O mundo, então, passa a ter gosto, passa a ter ânimo, passa a estimular o eu até que, de repente, o estômago gostosamente dói de tanto gargalhar. No amor, o mundo fica sendo digno dos dois últimos versos daquela canção: “Yes, I think to myself / What a wonderful world.”
1172. Caráteres fracos se reúnem, em coleguismo, quando descobrem abruptamente antipatias que lhe são afins: desgostam e odeiam as mesmas coisas e pessoas. São como aquelas agitadas moscas varejeiras que zumbem ao redor do mesmo monte de estrume. Caráteres fortes se unem, em amizade, quando simpatias que lhe são afins são lentamente descobertas: gostam e amam as mesmas coisas e pessoas. São como aquelas andorinhas que cantam ao redor da mesma fonte de água. Idem velle, idem nolle.
1173. Ter dois pães numa mesa, um para cada um, não faz uma comunhão através do alimento; faz apenas uma reunião de fomes individuais. Homem e mulher reunidos corporalmente por uma certidão civil não fazem um casamento; fazem apenas um concerto de interesses patrimonialmente atendidos. Não se deve dividir o “pão nosso”, um diante do outro, se o objetivo é apenas a nutrição física do organismo. Não se deve unir “numa só carne”, um no outro, se o alvo é tão somente a satisfação orgânica do físico. Sem o suporte do coração, não há mesa e cama que valham a pena.
1174. Não te preocupes com a vergonha, que é pública e por isto nada é senão a opinião desintegrada e parcial que vem de fora. Preocupa-te, antes, com a culpa, que é julgadora íntima e por isto tudo discerne quando unida à tua consciência. Não te envergonhes senão quanto o teu próprio dedo, direcionado desde dentro, te apontar a falha, o erro, o pecado. A superfície da poça da reputação é o habitat natural dos mosquitos (e quantos eles são ao nosso redor!), atores no frenesi mais agitado e infértil da existência biológica. A profundidade do oceano do caráter é a morada dos grandes, autores de legados duradouros mesmo quando mediocremente escondidos na calmaria duma vida anônima (mas quão fecunda e produtiva!). Quanto vale tua alma? Vale o silêncio da santidade modesta que só Deus, Senhor de Todos os Eus, conhece; porquê só Ele conhece as batalhas que diariamente travamos contra nós mesmos na luta pela Alegria que não tem fim. Quanto vale teu espírito? Vale a quietude da inocência tão odiada pelo mundo, quando ele cochicha de ti como outrora cochichou de José: “Eis lá vem o sonhador-mor!”
1175. Problema sério da nossa psiquê associada ao nosso ego: projetar interpretações positivas e/ou negativas (conforme nosso querer íntimo) nas ações e reações alheias. Tentar observar as coisas como elas são — a realidade dura e nua e crua — é um exercício diário no qual devemos nos esmerar por dois motivos, sobretudo: (I) para não nos enganarmos a nós mesmos e, conseqüentemente, (II) para não enganarmos os outros. Olhar para as pessoas a partir do que esperamos delas é erro perigoso, que frustra e desespera. António Machado, o poeta, já ensinava: “Peor que ver la realidad negra, es el no verla.”
1176. O homem deve se comportar como advogado de sua mulher, deve agir como seu defensor contra o mundo acusador, contra a multidão maldosa de dedo e língua em riste. É este o papel masculino e varonil, mesmo que ela esteja errada na “briga”. E estando, discuta seriamente com ela em privado, entre quatro grossas paredes; mas nunca, em hipótese alguma, a censure (a favor de tudo e a favor de todos) em público. Se você não age assim, tu é um castrado bem frouxildo e não passa dum bunda-mole mais preocupado em manter uma suposta coerência com os de fora em detrimento daquela que, contigo, é uma só carne. Não cacareje de cabeça baixa diante da turba que não trata bem aquela que te ama. Seja um leão e vá pra cima, ô seu mané!
1177. Quanto à interpretação de sonhos, José está para Freud assim como Daniel está para Jung.

1122. Se por mil casas passássemos, o lar conosco ainda habitaria. E se centenas fossem as mesas, ainda assim um seria o jantar.
1123. Quis para mim jurar que este seria o último poema e que verso algum, desta pena e coração, teus olhos veriam. Mas é assim tão louca a desilusão, e tão variante a canção, que outra vez tomo papel e escrevo sobre a paixão. Ainda que negues ver neve sobre os umbrais da casa, chamando amarelidão à brancura em montanha, como se nos afligisse o sol em verão, desperta sob a lareira e vem ler esta ilusão.
1124. Jurei ouvir passos onde não haviam pés e sentir o calor do sol quando não havia dia. Por que discernir distintamente o andar e na pele o candor dos raios se tais não são? Outrora jurei que nela eu tinha a amiga e que o tempo tratava de compor sua valsa, e que num fim de tarde a dança moveria todo o aguardado em pensamento e emoção. Mas de juras não pode a realidade viver, porquê a verdade é este permanente escolher: aqui tens o caminho e os teus pés, aqui tens o inverno onde a sombra não chega. Juro-me, para poder jurar-te depois, que há existência além de nós dois. Tu tens de mim o que de mim te dou e eu de ti tenho o nada que me deste. Apreendida ficará para sempre esta lição: jurar para quê quando há confiança? Jurar, então, já não é uma quebra de aliança?
1125. Pessoas de pensamento instável, cuja ansiedade movimenta o julgamento, quase sempre assumirão como verdadeira a última versão à qual tiveram acesso no contexto dum “puxa-puxa” de conversas, boatos e falatórios acerca dum mesmo fato-assunto. Em bom português: gente de miolo mole frequentemente aceita e acata, por força da impressão psico-emocional mais recentemente causada, os supostos argumentos da última pessoa com quem conversou. Julgo que 99,9% dos indivíduos padeça deste mal cá no Brazil-zil-zil. Doravante, fica diagnosticada a “Síndrome do Pós-Julgamento Recarregado”. Popularmente, podem chamá-la de “Síndrome do Ouvi-Agora-Logo-É-Verdade.” E também já podem inscrevê-la no CID. Meditem aí.
1126. Na Criação, a mulher vem do homem. Na Redenção, o homem da mulher.
1127. Joana d’Arc é a Judite da Idade Média.
1128. Escarlate ou rubra é a cor. Vermelha, direi. Eis a face quente em cor, o sangue gotejando na flor, a imagem sanguínea do amor. Coração pulsando humor e rubor, espinho rasgando a pétala da pele: também é carmesim.
1129. Arquétipos são sequestradores do ser, da personalidade real.
1130. O santo é o homem logosoficado. Seus gestos e ações são puros como idéias-palavras. São essências excedendo o próprio ente.
1131. A justaposição de imagens cria uma imagem inexistente. A justaposição de idéias cria uma idéia em si mesma existente.
1132. Haverás de calar por um instante, e entenderás que o silêncio é relevante como um eco do universo bem no peito, como um brado de mil deuses em respeito. E então caminharás bem vacilante, na alegria inesperada do levante, como ébrio de razão e devoção à verdade deste nosso rei-peão.
1133. Cavalguei pelas colinas florescentes, sob as estrelas douradas.
1134. Confiar é fiar-se no coração alheio.
1135. Ourivesando palavras, ando lavrando maravilhas, vendo douradas nuvens, ouvindo serafins.
1136. Qualquer covarde pode manejar um revólver. Mas a bravura sempre estará apegada (porquê indistinta) à espada. A bala é distância. A lâmina é contato.
1137. A flor perfeita é rara, / cor branca de nata / para a régia receita. / Pura e sem mácula.
1138. Estava com as narinas entupidas. Então, vi ela. O nariz logo ficou livre, desentupido. Sem Sorine nem assoamento no lenço. O amor, bem sei, é uma espécie de pneuma.
1139. Quando os passos a si mesmos se guiarem, entre o descalvado monte e a reta avenida, saberás que o caminho marcha dentro de ti como bússola pelo Santo Espírito imantada. Escuta a harpa que a musa futura dedilha, a harmonia que à alma traz som e calma, porquê ouvirás ainda poucas vezes o hino que o Rei mesmo compôs na invernada. A guia dos teus sonhos e melhores ilusões é o labor que o dia-a-dia desenha em mapa, é o amor que, farol superior, do eu se aparta. Se a primavera vier forte porém atrasada, entre o lastro do frio a bela rosa apertada, terá chegado o kairós desta santa jornada.
1140. O tamborim e o ventre da dançarina: eco de mútuos vais-e-vens de couro e corpo.
1141. Sob as abóbodas celestes, as abóboras terrestres.
1142. Ler todo dia algo que valha a existência das palavras: um poema de mil anos, a Bíblia, uma mensagem escrita ainda ontem por quem nos quer bem, um livro qualquer que não te faça ser um qualquer. Ouvir todo dia algo que vá além dos tímpanos e chegue ao mundo das esferas musicais: uma sinfonia de Mozart, um samba do Cartola, uma missa de Byrd, um modão de Tião Carreiro e Pardinho, um oratório de Bach. Contemplar todo dia a beleza de Deus no mundo: uma mulher bonita sorrindo, uma árvore se desfolhando, uma criança aprendendo a andar, uma ninhada de cãezinhos cheirando à leite. Provar todo dia, nos cinco sentidos, que há um sentido na vida, e que a beleza se impõe como meio de salvação diante da rudeza ordinária e vil que tenta deformar a imagem e semelhança dEle em nós. Faço isto todo santo dia. Funciona.
1143. Apenas quem for capaz de ler tua alma será capaz de te amar. Algumas pessoas, poucas pessoas, poderão bem entendê-la em certos aspectos principais e até mesmo compreendê-la em certos detalhes mais profundos, mas nunca te amarão integralmente, fecundamente, totalmente: no máximo ter-te-ão carinho, paixão e bons afetos. Porém, apenas quem for capaz de ler teu “textus vitae” (aquela narrativa oculta e misteriosa que a alma individualíssima encerra) com a gana de querer relê-lo para sempre (sem tédio, sem enfadar-se com a rotina, sem fastio) te amará. Cada alma é uma esfinge: decifra-a e ela também te amará. Recordo, à propósito, Valéry: “Il y a une sorte de réciprocité entre le besoin et l’objet qui le satisfera.” / “Há uma espécie de reciprocidade entre a necessidade e o objeto que a satisfará.”
1144. Frequentemente quer-se demonstrar como presença aquilo que é ausência. Quer-se demonstrar que se ama e se está amando e sendo amado porquê a falta real de amor agoniza a alma. Quer-se demonstrar inteligência porquê a falta fática de razão e tirocínio embaça o pensamento tão diariamente que a fala chega a parecer-se com o zurro asinino. Quer-se demonstrar sucesso, elevação e posição como adereços capazes de enfeitar aquilo que no fundo é medíocre e por enquanto insuscetível de subir para além de certo e “baixo” status. Então, pára de te comportares como titã da paixão e do sexo, como mito e gênio do intelecto, como exemplar maquiado e macaqueado da realeza mediatizada alemã ou de super-executivos de Wall Street! “Conhece-te a ti mesmo”, profetiza o oráculo socrático. “Examine-se o homem a si mesmo”, pontifica o Evangelho. Sê tu mesmo a ponto que, conhecendo-se e examinando-se, teu eu efetivamente (de eco fraco a eco forte do ser) chegue ao fundo final do teu eu-si-mesmo. Estes vernizes mundanos, a quem enganam senão a ti mesmo? Não te comportes como don juan ou femme fatale, como Tomás de Aquino ou Simone Weil, como Dostoievski ou Flannery O’Connor, como arquiduque d’Áustria ou lady vitoriana, como Steve Jobs ou Huguette Clark. Nas baladas, no câmpus universitário, na sociedade e no trabalho (e também no Facebook) é certo que és apenas um zé-mané/mariínha-manoa. Teus anseios de subida são legítimos. Tuas pretensões de ascensão são cabíveis. Mas o fingimento nada alcança senão uma fina película de mentiras meticulosamente tramadas que qualquer perguntinha à mamãe ou ao Google desfaz. Concentra-te em saber quem és e, então, a partir do ponto-radicular da verdade, poderás dilatar tua potência e aí serás de fato um adulto amante, sábio, culto e, sabe-se lá o que isto quer dizer, enfim serás um adulto “importante”.
1145. O ritual é a base social da sanidade moral do indivíduo. Do culto ortodoxo russo ao haka dos maori, estou convencido desta realidade.
1146. Há tantas grandezas por conhecer, tantas alturas por alcançar, tantas belezas por criar… e nós (e eu, e eu mesmo, quantas e tantas vezes!) nos deblaterando por ninharias, por tolices tão nulas quanto implicantes, por coisinhas ranzinzas e “inhas” de infindos diminutivos, por minúsculas partículas de nada com nada e mais nada. Há tanto por viver entre uma meia-noite e outra. Há tanto por viver entre uma pessoa e outra. Há tanto! Há tanto, que nada destas desgastantes tolices diárias e nada destas desenergizantes idiossincrasias cotidianas vale à pena. Nossa rigidez lógica é frequentemente um lago de breu; um lago de breu, reverso daquela má e velha “tempestade em copo d’água”, perturbando a razão natural das coisas — profundas, vastas, oceânicas. Há tanto por viver. Tanto…
1147. O homem salvo por Cristo não foi feito para viver como a maioria dos homens. Se o calo aperta, continuamos a caminhada com os pés sangrando. Se a boca seca, engolimos saliva em benefício de cada palavra que ainda precisa ser dita. Se a tentação mastiga ferinamente a carne, nós nos jogamos no espinheiro até que o auto-domínio floresça. Se os homens comuns desejam apenas existir como entidades biologicamente controladas por aquelas necessidades da Pirâmide de Maslow, nós suportamos as carestias físicas e metafísicas com os olhos pregados na vida que é eterna. Um homem cristão não foi feito para passar a vida se arrastando entre cama-e-ronco e sofá-e-bocejo entremeados por trabalho profissional, fadigas corporais e rotinas mentais: nós fomos feitos para avançar audaciosa e corajosamente o Reino de Deus entre esses outros homens em cuja humanidade a “imagem e semelhança” dEle está embaçada. Há um mandamento sacrificial por guardar: “Ide!” Lembra-te.
1148. Apenas gente muito boa ou muito má calcula com certo rigor de detalhes suas ações, seu minucioso procedimento diante do mundo das coisas e dos homens. Atenta-te para o caráter de quem observas: se é virtuoso, tal cálculo é sua temperança e prudência no agir; se viciosa a alma, ali tens um enxadrista a calcular cautelosamente seu ataque.
1149. Se é o olhar que te seduz, que farás com ela inteira? Se é o sorriso que te cativa, que farás com todo o resto abaixo e acima da curvatura dos lábios? Se é isto ou aquilo ou qualquer outra “parte” do conjunto que especialmente te atrai, que farás com o “todo” harmônico ou desarmônico que carrega o detalhe encantador? Que farás com o todo interior, com tudo aquilo que carrega seu corpo pelo mundo? Que farás com sua genealogia e atavismos, com seus modos e usos e costumes, com sua impostura diante do altar de Jeová? Que farás com seu desdém por livros e música, por arte e vida interior, por viagens por terras cheirando incenso e canela, macarrão e doce de maçãs, sal desértico e gelo ártico, lã no curtume e carneiro na brasa, tâmaras e pato de Pequim? Que farás quando quiseres gastar dobrões a mais numa iluminura medieval e ela outra-e-outra-e-outra vez desejar a grife milanesa? Que farás no domingo quando tu quererás acompanhar as crianças na escola bíblica e ela quiser dormir mais e mais, atordoada pela ressaca? Que farás com sua existência anterior toda marcada, toda chagada, pelo sistema coator das massas? Tu quererás a 5ª de Shostakovich e polvo e vinho verde e quererás na semana seguinte o forró pé-de-serra pernambucano e baião-de-dois com buchada de bode e batida de cocô com jurupinga; ela te arrastará perpetuamente para qual pub, para qual balada, para qual rolê, para qual night de Skol Beats e cacofonia entre o cheiro do cigarro barato e o gosto rançoso da porção mal feita? Tu quererás ler e gastarás algumas horas lendo; ela irá para o shopping. Tu quererás que teus filhos estudem música, aprendam línguas antigas e cacem e cavalguem e acampem; ela lhes dará celulares, babás e conselhos falsamente maternais sobre como “não perder tempo com estas bobagens” e sobre o quanto “é perigoso ficar correndo por aí.” Tudo por um reflexo momentâneo dum olhar tentador e brilhante? Tudo por duas mandíbulas bem providas de dentes e graça estética? Dalila é sempre um pesadelo perfeito: sentimento de sonho que ao pensamento é horror.
1150. Só se ama quando tu és tu e só tu mesmo com a pessoa, sem vernizes cobrindo e recobrindo tua personalidade, sem brumas anuviando teu ser. Ser e só ser, de espírito nu. Sem os melindres de parecer isto e insinuar aquilo, sem a preocupação de impressionar falando ou calando, sem o medo de fazer a coisa certa do jeito errado. Sem as “folhas de figueira” da persona projetada no mundo: sem vergonha. Só se ama na nueza da alma toda despida dessas preocupações de não ser bom o suficiente, porquê o outro basta na sua [in]adequação. Só se ama quando ali, um diante do outro, homem e mulher se enfrentam e se encaram sem que frontes e caras se despistem no olhar mútuo — olhar que carrega, leve e densamente, tudo o que eles foram, são e serão porquê passado, presente e futuro comungam do mesmo destino. Todo o resto, senhoras e senhores, é bobagem sentimental que não vale a pena.
1151. O amor não carece de dia, mas o dia, um em especial como hoje, sempre carece de mais amor. A lógica do Dia dos Namorados, por mais que pretensos racionais a neguem sob gastos argumentos de que se trata dum evento comercial dedicado a varejismo sentimental, é a lógica que sempre guiou o ritual, a liturgia: determinar especialmente um tempo para, com melhor consciência e atenção, se dedicar mais intensamente àquilo que já se dedica silenciosamente no dia-a-dia. Então, não chorem as amargas pitangas contra a data se o andarilho cupido ainda não lhes acertou o miocárdio. É feio!
1152. Os ideólogos dum lado atiçam o povo contra o povo atiçado pelos ideólogos dum outro lado. Os dois povos são um só povo, que uma verdade (igualdade) numa grande mentira (igualitarismo) opôs à outra verdade (liberdade) numa outra grande mentira (individualismo).

1103. Aprende, todo santo dia, a cortar as pequeninas amarras que se vão enraizando bem devagarinho, tiquinho por tiquinho, no teu coração. Se permites que o teu maior sentimento seja presa dos teus afetos menores, se assim deixas o que é passageiro deitar a mão suja sobre aquilo que em ti é puro, se consentes que cresça contradição à força de sedução sorrateira quando mais e mais deveria a coerência fulgurar em teu espírito; se assim ages, oh homem, como lograrás cingir nesta existência a verdadeira felicidade e no além a vida que é alegria eterna? Aprende a libertar-te destes grilhõezinhos que, ao cabo dos dias, serão para ti um calabouço: coração esganado, louco e desencaminhado, sucumbente ao mundo e aos deleites mais efêmeros. Vide cor tuum!
1104. Coincidências não existem. Na vida, esta nossa vida sobre o planeta, tudo é incidência da mão ordenadora de Deus. Nada é acidência dum acaso cego e mecânico com suas causas e efeitos subsidiários — tão desconhecidos quanto despropositados. Então, quando tu te perguntares “por que?”, mesmo que não seja possível distinguir um qualquer sentido racional para o fato que te molesta a consciência, sabe isto: o Senhor, o Deus Todo-Poderoso que nos formou do quase etéreo pó da terra, trabalha para enxugar dos olhos toda lágrima. E quão sólidas são nossas lágrimas! Em tudo, para todos, há um propósito (uma purgadora intenção salvífica) a ser cumprido. É a Graça, soberana Graça!
1105. Byron, aquele grande poeta, escreveu desde o estábulo do seu coração que “but the test of affection’s a tear” / “mas o teste da afeição é uma lágrima.” Belo verso, mas enganado verso. Pode-se chorar por qualquer coisa — na ira ou no amor, na dor ou na cólera, na alegria ou na desgraça, no positivo ou no negativo. Mas sorrisos, mas um sorriso!, só se pode dar, só se pode transparecer na face perante o mundo, quando a afeição é sincera e, então, é de fato afeição. A prova melhor do carinho é um sorriso, porquê facilmente consegue-se discernir (pela curvatura dos lábios, pelo rubor das bochechas, pelo tencionamento da pele, pelo estado dos olhos…) o que verdadeiramente sai da alma daquilo que amarelamente uma postura social introjetada na psiquê obriga por na cara. A lágrima é líquido vazando da biologia corporal, esteja o espírito como estiver. Enganar-se acerca da natureza fontanal duma lágrima é facílimo. O sorriso, no entanto, nasce dum estado bruto e puro e muito específico do espírito humano; não se dissimula, por mais que teatralmente se tente.
1106. Durante o processo de amadurecimento (de aperfeiçoamento real para esta vida), com todas as suas tentativas e erros e acertos, nós sempre nos machucamos uns aos outros. Ferimos e somos feridos, mesmo querendo acariciar. Sangramos o outro, que também nos sangra. Um coração canibaliza outro coração por pura inépcia, por falta de jeito, por despreparo, por criancice geniosa. Então, de ferida em ferida e depois de cicatriz em cicatriz, nós um dia acordamos conscientes do turbilhão de causas e efeitos que gerem o mundo do outro. Assim, concluímos nossa questão: já não há muito o que fazer, senão tentar não repetir os mesmos erros. Amadurecemos, pois.
1107. Todos nós, pouco ou muito sinceramente, somos montadores de quebra-cabeça. Os outros são nossos quebra-cabeças. As mulheres, sobretudo, são dificílimos quebra-cabeças. A gente se achega à “grande mesa das montagens”, o palco da consciência onde interpretamos o mundo e o mundo dos outros, e, com as peças que as pessoas nos vão disponibilizando a esmo e aleatoriamente (aos gritos e aos silêncios, aos berros e aos sussurros, com gestos miúdos e espalhafatosos, em hecatombes e vácuos), tentamos montar a imagem, a figura, o símbolo, o significado, enfim; aquele complexo “ideo-imagético” que quer assim nos dizer aquilo que não foi explicitamente dito. Toda mensagem muito séria que não se quer tornar completa e evidente a quem ela se destina acaba quebrada em cacos, atirados como pedras ou espalhados como a trilha de pães de João e Maria. E os cacos, como ciscos ou como lascas, nos caem nos olhos de dentro (o coração) e nos olhos de fora (a mente). Enigmas e sombras que compomos, pedaço a pedaço: tudo “sotto il velame” não dos versos estranhos, como diria Dante, mas sob o véu das “azioni strane”, das ações estranhas. Tudo muito cansativo, mas muito rotineiro e permanente. Fadigoso ofício: montar quebra-cabeças, humanos.
1108. Duas vidas freqüentemente se emparalhelam e assim devem permanecer por toda a vida: pararelas, lado a lado, caminhando numa mesma trilha fraterna; sem se cruzarem e então se fixarem numa intersecção de destinos unidos para serem existencialmente “uma só carne”. Há distâncias, de perto e de longe, que foram feitas para um mútuo auto-aperfeiçoamento que de modo algum — por mais que a diferença seja sútil — se confunde com mútuo aperfeiçoamento. Relutância, melancolia, frustração e alguma tristeza surgem, mas é assim que as coisas (Deus o sabe!) são e estão organizadas para o nosso bem.
1109. De vez em quando, aquele menino de cinco aninhos que eu fui há vinte e quatro anos passados aparece, com o dedo levantado e bem apontado para o meu nariz, e passa pito sem cerimônia: “E então, Dayher, o que é que você está fazendo com a minha vida, seu moleque existencialista?” Machado de Assis tinha razão, e lá está ela bem inscrita como título num capítulo do seu Brás Cubas: “O menino é o pai do homem.”
1110. Um olhar não olha outro olhar. Os olhos assim olham-se como espelhos que se refletem. Donde a luz? Qual caminho percorre o facho, a linha cintilante de duas íris, o élan da mirada de dois corações? Um olhar para outro é lúmen e também uma labareda cegal: se a um tempo liberta das trevas, noutro é densa escuridão capaz de tolher qualquer apelo, luminescente ou não, da razão. Estes faróis que antigamente guiavam naus em calmaria e tempestade; estas fogueiras diante do sol e das luas, estas córneas, apontam para portos e altares, para pedidos e promessas, para juras e confidências. Que é um olhar? Que são dois pares de olhos justificando-se em silêncio? Olhos olham outros olhos. E apenas no relance, o instante pequenino em que o ângulo de intersecção arranca das cavernas das retinas o extremo clarão do amor, apenas neste relance pouco mais que instantâneo, uns olhos ficam sabendo que outros olhos existem em si mesmos, porquê, sabei vós, na maior e mais larga medida do tempo disposto, eles lá estão ocupados no ofício hipnótico de olhar, de olhar e olhar, mas não de ver o próprio olhar. O olhar, os olhares, são qualquer coisa acima da biologia do globo ocular. O olhar, os olhares, são aquela íntima visão-de-além-corpo que Adão e Eva compartilhavam entre si quando ainda não se percebiam nus. A alma, a alma enxerga.
1111. Quem mente no pouquinho, mente no montão. Mente no pequenino? Mente também no grandão! As minúcias e pormenores da vida desenham suas grandes estruturas. Impossível ser verdadeiro no principal e no superior se se é falseado no subsidiário e no inferior. És amante da verdade, custando o que custar?; da verdade libertadora, doendo como doer? Então, teus lábios não provam a mentira no menor detalhe, porquê tudo é curva e linha no maior entalhe. Anota, recordando do nono mandamento.
1112. Entranha-te na realidade. Cria raízes nas coisas como elas são. Esquece e dá cabo de ilusões pueris, de ventos vãos que cintilam desejos em oásis também miragens. Apega-te à terra, que é como é e está como está. Apega-te àquela sensação superior da qual és capaz de perscrutar a origem — o amor. Destrói as baixas impressões que apenas impressionam, e cujas raízes pairam solitárias plantadas no éter das emoções, no nada comovente — a paixão. Procura a solidez da permanência, da estabilidade da coluna ereta diante da sordidez mundana, da dignidade espiritual que vem com o bipedismo. Entranha-te na realidade porquê a vagueza cai bem apenas ao mar, porquê “quizás, quizás, quizás” apenas comovem os tolos e os insonsos, porquê o homem foi formado da terra, máxima realidade…
1113. É grande quem vive no mundo e para o mundo aquilo que se vive no íntimo silencioso da própria consciência. É grandeza, grandeza libertadora, que uma alma consiga se despir das aparências, das futilidades, das mascaradas supérfluas que revestem as personas sociais. É grande (três vezes grande como três améns), é soberanamente grande exercer os destinos da própria existência em respeito ao que vai no coração sentimental e na razão mental. É grande, porquê é verdadeiro, porquê é real, porquê há muito deixou de ser animal soprado e levado ao sabor dos vendavais da aspiração-e-respiração alheia. Como é bom — sob a Providência preparando o mar, a rota e o porto para nosso barquinho — poder navegar e declamar para si e poder remar e recitar para o mundo: “I am the master of my fate: I am the captain of my soul.” / “Eu sou o mestre do meu destino: Eu sou o capitão da minha alma.”
1114. É preciso muito esforço e muita força de vontade para não cair seduzido pelo fingimento. Nunca fingir ser o que não se é, para si mesmo nem para o mundo. Quem finge, apenas finge, e com isto ganha, por pouco tempo, algum conforto psíquico (que tenta dar substância às idealizações próprias, congelando na alma certas “gelatinas” emocionais e fornecendo-lhes a aparência de solidez) e algum conforto social (a veneração ignorante das massas adoradoras de ícones, aos quais, ao mesmo tempo, elas votam concomitantemente o ódio mais cruel: palmas à realeza daquele a quem condenam à cruz). Quem finge, constrói para si uma maquetezinha romântica e toda empoada do Palácio de Neuschwanstein na escala 1:1000, que a coletividade, em seguida, saúda atônita fotografando-se e deixando-se fotografar ao lado das coloridas muralhas deste novo Castelo da Disney. O cristão, porém, o homem equilibrado que é efetivamente o que é (tanto individual quanto socialmente), deve resignar-se à arquitetura original que Ele quis dar às suas “quatro paredes.” Daí, conforme ensina Teresa d’Ávila, ele tem pleno acesso ao castelo da sua alma. Fantasias caem; e sempre cairão muralhas de papelão abstrato e torres frágeis de ilusão isoporada — as de dentro e as de fora. Anotai: o diabo não apenas assedia; ele sempre conquista fortalezas edificadas sobre a areia (segundo a Mineralogia, não é também rocha um grão de areia?) do fingimento; Pai da Mentira, sem ler Sun Tzu ele sempre soube que demonstrar ser nunca é efetivamente ser. Todos somos castelos quanto à dignidade, quanto ao “fortitudinis spiritus”, mas na arquitetura dos frutos (da missão do ente segundo à natureza do ser) cada qual é cada qual. Eu, p.ex., sou uma simples casa de família, de pedra e madeira, construída no topo duma montanha onde primavera e inverno predominam. Cada qual, porém, é uma morada diferente e específica para o retiro do Espírito Santo. Cada um de nós tem uma vocação já engendrada pela engenharia celeste, um sentido estruturado para trilhar o Caminho da Verdade na Vida. Por isto, “To be or not to be, that is the question.”
1115. O diabo ataca sempre em várias frentes aparentemente autônomas e desconectadas. Faz isso para não dar à “presa” o senso das proporções do golpe tramado. Mas, há um fio invisível na medida em que inquebrável conectando cada atacante a um grande ataque final (depois que os ataques individuais e ocasionais não logram efeito). Há uma estrutura metafísica demoníaca gerando complôs silenciosos. Então, busque discernir o espírito das pessoas e o mundo ficará claro como um tabuleiro de xadrez. Discirna os afetos que elas depositam em seus interesses, anseios e desejos (sobretudo os frustrados) e você verá limpidamente cada peça na sua casa e cada peça harmonizada ao lance da outra numa “avant-première” do xeque-mate: os até então dispersos unem suas escaramuças e reúnem suas demandas num ataque orquestradente grupal. E tudo faz sentido, porquê, como diz o salmista, “abismo chama abismo”; ou ainda, como ensina perguntando São Paulo, “poderão estar juntos se não estiverem de acordo?” O diabo, eu já o dizia semana passada, é um mestre da estratégia. Ainda bem que o Espírito Santo está conosco. Dominus Deus Sabaoth!

1116: Quem se apega à verdade, faz aliança implícita com o próprio Deus. A verdade, nunca excessiva e por isto nunca má, constrói no caráter a humildade: ensina que as coisas acontecem como acontecem e são e estão como são e estão porquê o mundo é coator de tudo e de todos, ou seja, sobre nós caem definitivamente certas ações e reações inalteráveis. Porém, a despeito de todo este poderio, o mundo não nos pode impedir de conhecer seus movimentos e natureza. Conhecemos aquilo que não podemos alterar concretamente, e cuja negação formal é a mentira, abstrata. Entretanto, além: o mundo não nos pode impedir de contra sua verdade (imutável, humanamente) combater pela Verdade (plenamente imutável): II Coríntios 13:8. A verdade da terra pode, quando Cristo o manda, ser conformada pela Verdade do Céu. O conteúdo-de-Ser que desce do Alto até o baixo, aqui, transforma a estrutura-do-ente. O homem que ama a verdade-informação será amado pela Verdade-Pessoa. Eis algo da metanóia, que se explícita.

1117. Se tu aceitas qualquer coisa, qualquer resto e migalha, tu aceitas ser uma coisa — restinho e migalhinha. Se não escolhes o melhor para ser melhor, contentando-te com o “menos pior”, com aquilo que na escala das delícias está abaixo da vibração da tua alma, acabas escolhido pelo pior e, então, irremediavelmente, ficas pior. Quando compreendes que assim como as estrelas têm cada qual sua glória particular (I Coríntios 15:41) e tu também tens a tua, percebes a grandeza da individualidade e o quanto tal grandeza dignifica-te e honra-te pelo que és. Não aceita o que sobeja vil e podremente. Come, mastiga e digere o manjar todo do amor. Come, mastiga, digere e te nutre de todo o banquete da paixão. Não permitas que requentem sequer o prato principal. Não permitas que teu paladar prove o fruto murcho, o vinho quente e cheio de borra, a carne seca e fibrosa, o pão duro e inutrível. Aceita a superior coisa, o primeiro e o principal, a primeira fatia, a primeira colher, o primeiro corte, o primeiro gole.
1118. O teu eu verdadeiro onde está, que faz, que é? Em que núcleo bem denso e duro do teu espírito está escondida a tua personalidade, esganada pelo mundo malemolente? Quem és tu, entre as personas visíveis e invisíveis que envernizam tua ação entre os homens? O teu eu verdadeiro às vezes rompe a caricatura, não percebes? Não percebes quando tu e tu mesmo dizes algo, falas algo, pronuncias algo, pensas algo, meditas algo e refletes algo que estava assim tão aguilhoado no profundo do teu espírito porquê abafado pela personagem que se apresenta ao mundo como se fosse tu, tu mesmo? O teu eu verdadeiro dorme nas sombras, quando na verdade é mais luzido que o meio-dia. O teu eu verdadeiro faz discursos imortais enquanto tu balbucias concordâncias servis com a massa numericamente forte. O teu eu verdadeiro é um obelisco de dignidade antiga enquanto tu te enraízas no lodo vil e baixo da modernidade envelhecida. O teu eu verdadeiro brame hinos misteriosos, canções diletas aos profetas e sábios dos desertos, enquanto tu aqui entre os tolos e mortais assassinas a eternidade em infecundos falatórios sem fim. O teu eu verdadeiro está onde não estás, fazendo o que não fazes, sendo quem não és.
1119. Apenas o que é verdadeiro vale à pena. Todo o resto, dispensável. Todo o mais, digno de descarga antes mesmo que o produto fétido das entranhas psíquicas submerja na água limpa da privada do esquecimento. Pelo verdadeiro, enfrenta audacioso o mundo, atravessa oceanos, aventura-te nos continentes, sobe as cordilheiras, dá a cara (limpa e lavada) diante do Céu. Pelo que é mentira manifesta ou mentira disfarçada de dúvida, não entrega sequer o teu mais fraco pensamento de atenção. Pelo verdadeiro, batalha a peleja até que tua alma sangre luz. Pelo dúbio gangorreiador, pelo periclitante insosso, por aquilo que contradiz malignamente a realidade disfarçando-se com o manto denso, cinza e trevoso da falsa sinceridade, nada faz senão virar tua face em direção ao sol. Vale à pena o que é verdadeiro, apenas.
1120. Mulher que não se comove com poesia e homem que não se atreve a rabiscar versinhos para quem ama, estão condenados à infertilidade espiritual. Eis aí dois corações que vão se ressecar assim que a pele secar, dois cérebros prontos a raciocinar um “fui!” assim que a emoção passional perder sua fonte feromônica. O relacionamento pode até durar em termos cronológicos, mas dificilmente aspirará à eternidade: “vou aguentar mais um pouco, mais um dia, mais uma semana, mais um tempo.” E por poesia entenda-se, simplesmente: palavras bonitas que ninguém mais poderia (querer) dizer, estejam elas arranjadas na forma de soneto italiano, estribilho de música popular ou bilhete escrito no guardanapo da lanchonete. Sem palavras formadas pela beleza, ecos diários e infindos daquela palavra dada no cartório ou jurada no altar, a feiúra da realidade do mundo carcome a certidão e expõe a promessa copiada do Google. Sem o Logos, sem o Verbo, sem a Palavra: logo o vento sopra a palha. Se não tem palavra bonita, não tem alma bonita; e se não tem alma bonita, não tem nada.
1121. Tudo passa e passará. O corpo, belo ou feio, se desfará. As linhas bem proporcionadas, harmônicas e geométricas, se desalinharão conforme o caos tomar a pele, fazendo do tônus fragilidade e da melanina uma profusão de fraqueza celular. Tudo passa, e está passando. Da beleza e da feiura do lado de fora, só restarão poucos traços estruturais e muitas lembranças saudosas num espelho trincado não no vidro mas na pele refletida. Quando tudo aquilo que hoje é firme e matematicamente gracioso se desfizer, o que sobrará do lado de dentro? Quando o presente for passado e o futuro um pretérito há muito conjugado, que será da alma? Que permaneça, pelo menos, aquela beleza que brilha nos olhos mas que às vezes ricocheteia na íris. Que permaneça, ao menos, aquela formosura de valores que hoje vaza silenciosamente apenas nos sorrisos e na fala sincera. Que permaneça o permanente, porquê, como dizia o apóstolo, “as coisas que se veem são passageiras e as que se não veem são eternas.” Tudo passa e passará, mas a beleza que vem lá do âmago, do espírito ainda luzindo inocências, esta ficará.

1056. Uma das coisas mais gostosas deste mundão é escrever poesia para quem sensivelmente é capaz de compreender que ali, entre versos e estrofes, está o próprio coração na mão. E uma das melhores imagens nesta vida é ver olhos femininos enternecidos diante dum pedacinho de papel que custodia, com letras bem caligrafadas, um poucochinho de tudo aquilo que este coração sente; que sente e que sentiu ao se desnudar rimando, destemidamente, seu espírito enamorado.
1057. O fanático não é tão perigoso pela sua idéia (“Timeo hominem unius libri”) quanto pela troca repentina de uma idéia por outra, enfim, por sua substituição — quase sempre num estado de “conversão” pseudo-metanóica. Pode-se discernir em caracteres patológicos certa ascensionalidade crescente de obsessões ideológicas menos abrangentes (nível pessoal) para obsessões mais abrangentes (nível social). O stalinista idealista justificador dos Julgamentos de Moscou nas redes sociais que torna-se “nazista romântico” e vai fazer coro aos loucos negacionistas nas praças, o crente moralista fiscal-da-vida-alheia que torna-se ateu eticamente laxo e vai às assembléias legislativas atirar ovos e tomates nos crucifixos, ô… oh… e muito mais! Eis por aí tanto chato-de-galochas que abandona a pouco duradora tolerância mínima em direção a definitiva intolerância máxima. O mundo está perigoso para os homens de muitos livros.
1058. A gentileza só é gentileza de verdade (e não mera cortesia social) quando é levíssima de tão suave, quando é diluída no gesto (mutatis mutandis, Bilbo Bolseiro diria “esticado como manteiga espalhada por um pedaço muito grande de pão”) tanto quanto o beijo na testa que a gente deu pela primeira vez na primeira namorada. Quando se parece — porquê é — com ritual formulário, quando é caricatura formalesca, não é gentileza coisa nenhuma: trata-se apenas de urbanidade habitualmente introjetada. Dâmasos de Salcede há a valer por aí!
1059. A política externa brasileira deveria prestar triplicada atenção nestes três países: Rússia, Tailândia e Polônia. No primeiro, pela movimentação ideológica eurasiana (maior bloco de poder no mundo oriental); no segundo, pela mutação político-econômica que fará crescer a população islâmica; e no terceiro pela lugar-tenência eurocética. A sério que “o silêncio é um espião”, Mário Quintana? Abin! Abin! Abin!
1060. Tem todas as idéias e todas as opiniões! Contudo, não permitas que elas façam de ti uma idéia e uma opinião. O homem livre, o homem bom, é um decanter de pensamentos docemente tintos, e não um barril de borra mental vinagricenta.
1061. César, ao recepcionar de muito má vontade uma delegação de senadores que lhe viera anunciar a concessão de novas e mais lustrosas nobilitações, ficou regiamente sentado em sinal de desdém pela aristocracia lambe-botas. Caiu em si: grave erro estratégico mexer com os brios de homens senis mas poderosos. Teve que fingir (e mandar espalhar em forma de boato verossímil) uma diarréia para justificar a postura altiva. Resultado: vinte e três facadas. Provérbios 16:18, of course.
1062. A glória das coisas está em ser o que elas são. “Cada estrela tem sua glória”, Ele nos diz. A glória é o ser.
1063. Olhos carinhosos e sensíveis, olhos que superam olhares, olhos profundos feito oceanos de céu e céus de mar. Minha voz fica embargada e meu coração apertado — como se o dom da fala me faltasse e as batidas fossem badalas de pêndulo gigantesco em sineta doméstica — diante dela. Os teus olhos, sabe, são os luzeiros da minha esperança.
1064. Aliança de prata e aliança de ouro: o refino ascencional do relacionamento — do até certo ponto provisório para o totalmente permanente.
1065. O Velho da Invernada. José Bernardo da Silva, meu bisavô.
1066. Quero casar num domingo, só para poder olhar para minha amada e dizer: “A voz do anjo / Sussurrou no meu ouvido / Eu não duvido / Já escuto os teus sinais / Que tu virias / Numa manhã de domingo / Eu te anuncio / Nos sinos das catedrais.” Daí, no altar duma catedral, eu vou dar um sinal para que badalem os sinos.
1067. Um dia, o próprio Deus irá caminhar conosco pelas ruas da nova terra depois duma corrida nos novos céus. Pois, sim! Depois de uma maratona, mano a mano, indo do transcendente “mais além” e vindo para o imanente das galáxias “além”, Deus mesmo nos explicará o “porquê” metafísico do “como” físico: não existirá Teologia nem Ciência, porquê as primeiras coisas serão passadas. Abstrato e concreto: palavrório indicionarizado. Um dia, não haverá sequer esta espaçadela de 24 horas que sem muito critério ontológico nós simplesmente chamamos de dia. O dia será um infinito de eternidades rompendo eternidades infinitas, como uma gota d’água que goteja para cima ou como uma pareidolia numa nuvem que toma a forma de toda e qualquer imagem que simplesmente nossa mente concebe no instante: sem fim, sem começo, sem meio, sem início, sem término, sem entremeio — completamente criativo, totalmente criando, integralmente “fiat!”. Um dia, o próprio Deus deixará, conosco, suas pegadas no solo lunar e na fossa das Marianas e no Everest e no tal do planeta OGLE-TR-56b. Um dia, em corpo glorioso (em unidade completa do eu-eu-mesmo), com Deus nós iremos singrar Tudo, feito pai e filho que construíram um barquinho para, pelo resto de suas vidas, navegarem pelo lago sossegado que a floresta guardou em silêncio para uns poucos. Isto não lhes consola e comove? A mim sim.
1068. O martírio nestes tempos pós-modernos é psíquico.
1069. Tentei quebrar o silêncio jogando pedras na janela, assoviando versos ao luar, sorrindo tonto para ela. Consegui quebrar a janela, acordar os cachorros e ser tomado por louco. Não, não há mais o que fazer. Há sim este passado que há pouco é pretérito e que vai passando como um balde d’água que escorreu pela ladeira até encontrar o bueiro mais distante do quarteirão. Agora, tudo seria simplesmente falar o que foi dito, emitir sons mais ou menos silvados na boca, sorrir amarelo na cor da gemada azedando em cima da pia. Ouve-me, ouve-me a ti mesmo! Fica sabendo que este mundo, este mundo de hoje em dia, não está organizado para que o teu coração tenha o quê fazer: os corações que por aí estão, com exceção do coração de Helena, são bombas de sangue empurrando e distribuindo sangue quente; só isto é o que são. Anatomia mamífera! Se nas tuas artérias flui o elixir passional e incoagulável do amor, melhor que durmas no sereno uma noite para que o frio do ambiente, do ambiente real, te gele um pouco o cérebro e ele se faça gangorra, balança e contrapeso deste teu coração que insiste em bater estas coisas que são “sentimentos”! “Some they think only to marry. Others will tease and tarry.” Ouça-me cá: guarda o teu silêncio e os teus versos e os teus sorrisos para a anunciação de Helena. Do contrário, adquirirás o hábito — e depois o vício — de quebrar vidraças e vandalizar janelas, de uivar aos cães e incitá-los à “pega!” contra os gatos de rua, de ter sempre nos lábios o riso dos sacanas e velhacos.
1070. A realidade esmaga ilusões como minha avozinha esmaga nas unhas os carrapatos do seu cãozinho. A realidade é uma prensa que impressiona o indivíduo até que ele fique sem expressão — lívido e sem meios de agir, mas sanguíneo e reativo. A realidade é um copo de água que tem o gosto doído da pinga mais queima-goela da roça. A realidade é a mensagem na garrafa lançada ao mar que, depois de milagrosamente ser empurrada pelos sete mares, acaba nas mãos do destinatário. A realidade é um sonho para o qual se acorda depois que, no quadro negro da sala-de-aula onírica, a professora escreve que 1+1=2 com giz cor de breu. A realidade, meus amigos, a realidade (esta fantasma espectral de luzes e sombras etéreas) conquista-se diariamente!
1071. Nada em mim, insisto, pode acusar outra chama a refulgir no olhar. Apenas o teu fogo, de calor reverente como a fogueira confortável que aqueceu na primeira noite com Zípora os pés de Moisés, me pode corar o pensamento e me enrubescer a face. Eu aqui sou contigo, e estou aquecido. Faz frio, mas no peito brota a fagulha filha do cristal que outrora incendiou as florestas do antigo Saara tropical. E minha poesia te é mais sincera e amante conforme no papel ela jorra um poucochinho aquém da excelência na lírica métrica, no polimento ourivesador dos versos, na cadência sonora dos fonemas dez ou cem vezes antes recitados. Quanto mais bonito tu julgas o poema, minha mourinha, sabe que estética mais comum ele detém. É o coração — menos geométrico, menos harmonioso na física das disposições sensíveis — que te diz “é belo!”, quando os mais belos para a Literatura são aqueles que tu julgas menos bonitos, porquê sentes afinal o quanto o fulgor de dentro se perdeu nas rimas exigidas pela arte cá do mundo de fora. Tu discernes, vejo, a literalidade palpitante que bombeia caligraficamente meu sangue quente em cada estrofe que, se por um lado renuncia à imortalidade das letras pela forma mais bruta com que cai na folha, por outro conquista a eternidade porquê entoa a simples verdade profunda e real, esta realidade da profundidade do meu espírito: cá tens meu amor. Nada em mim, outra vez o digo, pode acusar outro brilho a faiscar no olhar. Teus cílios, escuta, são meus círios.
1072. A verdade é que sou ainda uma criança, um camponês disposto à cavalheirescas alianças, uma cria sem maldade soprando suas bolhinhas em direção aos espinhos que não vejo. A santa simplicidade do ingênuo assim só alegre, a maravilhosa inocência de quem ainda cora; este presente, dádiva do alto, que me ganha o futuro. A verdade é que assim outras crianças aparecem e a metrópole pouco a pouco se esverdeia em povoados, em vilinhas, em casinhas de tijolo vermelho e hera. As bolinhas de gude do passado rebrilham nas pedrinhas algo mais caras que na coroa brotam, uma a uma. A verdade é que hoje o Cordeiro ressuscita, hoje os balidos do Sepulcro reverberam na boca do sacerdote, hoje sangue e vinho se misturam em símbolo e substância; a verdade é que sou um caçula egípcio feito primogênito da raça de Abraão!
1073. Uma vez te pedi para ficares comigo para sempre. Declinaste, não sei porquê, o pedido. Mas, coisa estranha, inda assim me queres por perto quando aniversarias, quando é Páscoa, quando Cristo aniversaria, quando uma data qualquer merece (ou carece de) presença e compartilhamento. Pedes-me que fique. Por que? Não sei… Mas comprei teu presente e não entreguei, comprei chocolates e guardei-os; e assim me vou esgueirando para fora destes teus desejos memoriais para que, talvez, nestas minhas ausências intencionais, tu reencontres tua vontade cotidiana, teu querer natural que os temores fantasmagóricos do inconsciente minam sem mais nem menos. Châteaux en Espagne ou castillos en Francia? Proponho-te uma casinha branca escondida na praia quase deserta… E então, até quando seguraremos rijo este mútuo silêncio mortificador? Vamos, deixa que o ministro primeiro, por nós dois, o quebre: Christos anesti, alithos anesti!
1074. A suma felicidade é um “caminhar” que apenas a via da santidade pode oferecer aos nossos passos, às nossas decisões. “O salário do pecado é a morte”, nos diz o apóstolo Paulo. Inversamente, a justa paga da virtude é a vida — vida plena, vida total, vida integral, vida que é vida porquê é Céu. Todo o mais é existência inerme e inerte, é pura existência estagnada como o inferno paralisado, que sozinho existe só existindo em solidão (sem o dínamo relacional da alegria e do amor que movem a Criação). A santidade é a única felicidade. Santidade é felicidade. Lembra-te disto!
1075. Este mundo vai passar. Esquece a política miserável nossa de cada dia e olha para o Céu. A Eternidade vale mais que quaisquer Lula, Bolsonaro, STF e tutti quanti se matando por poder e apenas poder. Não esteja entre os tolos militantes terrenos deste ou daquele lado dextro ou sinistro. Este mundo vai passar: transpassa-o, então, com tua alma e guarda teu coração da corruptibilidade do ouro, da prata e da opinião irracional postada no Facebook…
1076. Há dia em que a gente fica com a alma calibrada naquele clima daquele verso de Miguel Torga: “Apetece cantar, mas ninguém canta.” Tudo é silencioso e cheio de expectativas como uma orquestra tocando no vácuo sideral para uma constelação de surdos com o talento potencial de Beethoven. É tudo e qualquer coisa entre a afirmação dum sim e a negação dum não. É a suspensão e a derrota da lógica pela intuição voraz. Lá diz um outro verso: “Apetece fugir, mas ninguém foge.” Fugir da aparência do mal ou do bem aparentemente disfarçado? Há dia e… há dia.
1077. A verdade é que sou ainda uma criança, um camponês disposto à cavalheirescas alianças, uma cria sem maldade soprando suas bolhinhas em direção aos espinhos que não vejo. A santa simplicidade do ingênuo assim só alegre, a maravilhosa inocência de quem ainda cora; este presente, dádiva do alto, que me ganha o futuro. A verdade é que assim outras crianças aparecem e a metrópole pouco a pouco se esverdeia em povoados, em vilinhas, em casinhas de tijolo vermelho e hera. As bolinhas de gude do passado rebrilham nas pedrinhas algo mais caras que na coroa brotam, uma a uma. A verdade é que hoje o Cordeiro ressuscita, hoje os balidos do Sepulcro reverberam na boca do sacerdote, hoje sangue e vinho se misturam em símbolo e substância; a verdade é que sou um caçula egípcio feito primogênito da raça de Abraão! Graças a Ti, Senhor e Deus de mim.
1078. Julgar superficialmente é um exercício de emburrecimento: quem julga a superfície das coisas (e dos outros, sobretudo) torna-se incapaz de descer à própria profundidade. A mente do julgador superficial passa a fazer juízos de valor tão automáticos que ele perde o senso das proporções (sobretudo dos efeitos semelhantes de causas dissemelhantes) e, insensível para com as nuances do objeto de seu julgamento, acaba então com a própria mente restrita à superfície do próprio eu aparente. Quem se nega a aprofundar-se nas questões externas a si ante a qualificação das coisas (e dos outros…) necessariamente não poderá aprofundar-se nas questões internas de si, porquê a auto-qualificação vale-se da mesmíssima estrutura de consciência. Quem muito julga, e muito julga com rapidez meramente neural, julga mal. O julgamento do homem prudente é, antes de tudo, produto de reflexão demorada, silenciosa e empática. Julgar superficialmente não apenas emburrece o indivíduo privadamente: além, tal dá lastro à injustiça coletiva e pública. O “Não julgueis!” aconselhado pelo Senhor é, por isto, não apenas uma lei moral e espiritual que salvaguarda nossa salvação eterna; é também um remédio para a inteligência humana nos porquês do aqui-e-agora terreno.
1079. “Rebaixar-se” que é e que fica sendo quando se trata, na verdade, de vergar a coluna ao solo, de abaixar-se até a terra, para pegar uma jóia caída (chafurdando) numa pocilga infecta? Sujar completamente as roupas e embeber-se de mau cheiro, que significa diante da possibilidade tão real de ganhar para si o prêmio precioso, o pomo de ouro? Quem desdenha a beleza e o valor de algo/alguém pelo seu estado aparentemente deplorável, sem se dar conta da realidade essencial que repousa sob toda a “sujeira”, não aprendeu de Cristo a mais importante lição salvífica: “Porque o Filho do homem veio para salvar o que se havia perdido.”
1080. Guardar as coisas para si, em silêncio e em quietude, é um exercício de mistério — é, efetivamente, mistério. Chegar a conclusões cujo instrumento de raciocínio é espiritual e cujo sentido é rastreado apenas pela alma é um dos grandes gozos de quem tem “vita abscondita cum Christo in Deo”. A virgem Maria, no Novo Testamento, é a primeira personagem que o texto bíblico dá conta deste diálogo misterioso entre o “eu” e o “si mesmo”. Está lá no Evangelho de Lucas, no capítulo 2, versículo 19: “Mas Maria guardava todas estas coisas, conferindo-as em seu coração.” Ela guardava as coisas para si porquê, se as contasse, se as publicizasse, seria tomada por louca, por foliã em devaneio megalomaníaco. Devemos nós também silenciar quando Deus nos der um mistério Seu para custodiar em nosso íntimo. Paul Valéry, à propósito, bem o disse em verso: “Chaque goutte de silence est la chance d’un fruit mûr.” / “Cada gota de silêncio é a chance dum fruto amadurecer.”
1081. Coisa mais rara neste mundo tem sido encontrar olhos puros (gente que vai achar piegas este adjetivo, p.ex., já não os têm), sinceros e limpos como um dia fresco e de céu aberto. As íris estão quase todas embotadas, opacas, desbotadas de luz. Eu olho por aí e… fico triste (o caipira diz melhor e mais bonito: “jururu”) como caboclo sem rede ao perceber que os olhos de muita gente (muita mesmo) nada são senão dois globos oculares vacuosos rastreando biologicamente o mundo físico na mesma medida em que um cão fareja as fezes de outro. Olhos puros, profundos e simples, fazem muita falta. Olhos puros porquê de almas puras. Não falo de santarronice idealizada, nem de beatice inatural. Nada disto… Trata-se é de vida autêntica em Deus — consciente, isto sim, e portanto capaz de primeiro enxergar o Invisível mais Real. Mas, repito: estas palavras te parecem piegas e assim tão ingenuamente infantilóides? Teus olhos não estão puros…
1082. Sou um poetinha chinfrim, mas subo ao topo da alegria deste ofício que exerço nos tempos vagos quando uma moça não frívola e de coração ainda romântico (o que hoje em dia é um achado metafísico) lê algum destes meus poemastros de quinta e sorri, como dizia o Ariano Suassuna, “com cara de alma que tá pedindo reza.” Vale tudo e não tem preço.
1083. Quanto à compreensão, as mulheres são como os livros: algumas mais fáceis e outras mais difíceis de entender. Elas são, em todo caso, complexas. Um livro de palavra, enredo e papel, a gente aprende a desvendar através de boa exegese, enfim, através da nossa pessoal atividade e esforço compreensivo. Uma mulher de espírito, alma e corpo, apenas se chega a (mais ou menos) entender se ela mesma quiser nos ensinar os rudimentos da sua personalíssima “Pedra de Roseta”: há uma hermenêutica para o coração feminino na qual somos alunos passivos. Daí, um livro tão difícil quanto “Em Busca do Tempo Perdido” se transforma, num zaz-traz de olhares didático-pedagógicos, num gibizinho todo colorido da Turma da Mônica. Anotem.
1084. O tipo de vida que você decide ter implica na renúncia (como ganho e como perda, seja de bens ou de males) de outros modelos e possibilidades de vida. Se o futuro é semeado no presente e você está diante do imenso paredão das escolhas existenciais, não exite em tomar para si aquilo que agrega à consecução da sua grande missão e sequer por um relance de segundo tosqueneje em lançar fora qualquer objeto (por mais atrativo que ele seja) que impeça seu grande objetivo. Fuja da danteana/drummoniana “pedra no meio do caminho” como o diabo foge da cruz. Fuja, fuja daquilo que é, no dizer paulino, “a aparência do mal” — porquê, ali, o aparente indica concretamente o mal, o mal que seguramente vai lhe desviar do caminho querido e pretendido. A vida que você tem e terá nasceu e nascerá da sua consciente escolha diária (por isto, saia do conforto do “piloto automático” subconsciente), das coisinhas pequeninamente nanicas às coisas gigantescamente grandes. Tome sobre si a oportunidade da decisão! Conselho muito simples e modesto para nós todos, que somos demasiado complexos.
1085. Sob as arcadas, meus ideais, que sustentam no rosto a serena expressão, o Espírito martela as pedras, tijóleos granitos, do meu coração.
1086. Em Ti descansa meu espírito, como terra sólida pairando sobre as águas. Em Ti repousa minha alma, como luz de diurna lua iluminando o sol. Em Ti meu corpo se embebe da natureza gloriosa (e física) do Princípio.
1087. Deus meu, Deus meu, por que me abraças?
1088. Todos os homens são afetáveis e passíveis. Apenas Deus é inafetável e impassível.
1089. Atividade do intelecto não é produção intelectual…
1090. A memória determina o indivíduo.
1091. Enigma: Os lírios conforme secam ficam dourados, / dourados diante do brancor do céu amanhecido.
1092. Um conservador caricato (quer dizer: um reacionário) é um sujeito que se imbuiu superficialmente dos arquétipos cronológicos (pretéritos, via de regra) dos valores eternos.
1093. O tempo existe onde eu existo.
1094. O indivíduo deve sentir acerca do básico-estrutural o que pensa a espécie a respeito deste.
1095. Ultimamente, tenho crido que o maior dos grandes feitos de Napoleão (se é que ele operou, de fato, mais do que meia dúzia de “grandes feitos”) talvez tenha sido propiciar aos Estudos Clássicos a Pedra de Roseta.
1096. Se nós fôssemos fotografados em todo momento e instante da vida e da existência, quais fotografias seriam coloridas e quais preto-e-branco?
1097. Vida sem Deus é razão sem Logos.
1098. É a adequação do ente ao ser que o faz verdadeiramente perfeito.
1099. Que os arroubos de ser se confundam com os silêncios do que é, e então não sobre nada senão o ente, puro e sublime imaginando e semelhando Deus.
1100. Escuta, Abraão: Deus ama a teu filho mais do que tu mesmo o amas!
1101. Poder é princípio organizador externo. Amor, interno.
1102. Ansiedade é um frenesi letárgico.

1032. Todas as gotas de chuva que se puderam retirar, com esponjas, de sobre o túmulo de Napoleão, os russos conseguiram destilar, beber e com elas se embriagar. Imagem que me ocorre ouvindo a parte final da 5ª Sinfonia de Shostakovich.
1033. O último luar que tu verás, aprende bem, será entremeado dalgum dourado. O argênteo noturno abandona a natureza quando uma alma da terra se vai despedir.
1034. O silêncio voluptuoso das noites quentes que nos pede senão carne para o vinho, a nossa carne tenra para ser refrescada pelo calor do mosto, da fria vide etérea?
1035. Nada além de contornos, de vagas formas, de luminescências cerebrais paisageando minha mente. Nada, senão poeira semelhante à fumaça. Nada, como uma mina secando feito aguardente em cálice de ouro sob o sol do deserto. Assim se me vai a última imagem com a última memória, assim se esvai qualquer líquida pintura da alma amante na tela translúcida do córtex. Adeus, moça!
1036. O símbolo sempre te atrairá ao objeto [a]signado. Mesmo quando, por suposto e superficial erro primário teu, tu te puseres no encalço do símbolo e este se mostrar imediatamente condutor a outro objeto, mediatamente neste mesmo caminho darás de cara (ele ficará demonstrado, então) com o teu objeto. O símbolo atua, não raramente, com pseudo coincidência retro-significante, ou seja, como condutor da imagem-meramente-igual para o especial-fato-teu. 
1037. A Verdade é a fiadora do Bem e a Mentira é a credora do Mal.
1038. Quem te engana, não te ama: te algema a alma na lama. Quem te seduz, te induz como morcego branco à luz que é chama… Quem te manipula, te estrangula até a gula! Quem te ilude, adultera toda a mente e a leva à sepultura. Quem te burla, falsifica a sementeira do dia-a-dia no coração. Quem te ludibria, se esguia insaliente à danação. Anota. Faz-te de tonto, de bobo, de tolo. Sê o Príncipe Idiota (como aquele santo de Dostoiévski), para que não suspeitem que sequer tu suspeitas; porquê tudo sabes, tudo vês e tudo discernes sob sorrisos mornos e palavras insonsas.
1039. Via de regra, em se tratando de relações amorosas, a mulher praticamente só não “manipula” (ou seja, filtra as reações dele através de suas ações mais ou menos planejadas) o homem que ela real e verdadeiramente ama. Isto é bom. Dissertação para depois.
1040. A ilusão é a aluvião da esperança. Coisa de criança construindo seu castelo de areia entre a penúltima e a última vaga do mar: uma expectação de restolhos metafísicos que vão se desvanecendo pelas bordas do cérebro até que sobre, soçobrado, o principal — até que sobre o material do faticamente esperado, até que sobre mesmo a pura e nua esperança: a Realidade, feita garrafa mensageira lançada (em séculos ascendentes) no mar — a Realidade, querida por Deus mas nem sempre por ti.
1041. Caim/chipanzé. Abel/bonobo. Sete/homo. Está aqui um paralelismo simbólico para o pessoal criacio-evolucionista.
1042. Na mulher até a loucura é mistério. Por loucura entenda-se o indiscernível, o irrastreável e o imponderável que faz de qualquer atitude feminina aparentemente irracional e ilógica uma centelha mesma da “absconditude” divina. Logo, não se trata de loucura verdadeira, clinicamente discernível e tratável: trata-se, antes, duma realidade mais profunda e algo inacessível ao nosso masculino olhar de superfície. Não à toa, toda comunicação feminina é tão mais simbólica conosco — os homens — quando ela é mais sincera, e tão menos oral e mais gestual quando ela é mais verdadeira (e pura). A suma disto tudo, meus caros e bestas confrades da Irmandade Adâmica, é que nós não passamos sequer de neandertais diante nem do fogo: nós não passamos de hominídeos sem metafísica diante das estrelas. E para o limitado, viagens no espaço em direção a astros cativantes é coisa de louco (e, oh, loucas estrelas). Na mulher, todo mistério é para o homem uma forma de loucura.
1043. Pedra antiga, lavrada na casca,

Como estela de vitória ancestral.

Eis da esquecida canção o memorial.

Entre os campos altos da Escócia anciã,

Na direção do cardo celeste caminhando,

Li no romano granito a lápide talhada,

O poema que limou iletrado escultor

Para o pobre rei que fora rico pastor:

“A gaita do cordeiro foi feita,

A música da ressurreição é a eleita.

Sabei todos vós que o grito desta terra

É a saudação ao Reino chegado.

Alba gu bràth!”

1044. A potência com a qual se comete pecados na juventude corresponderá, proporcionalmente, quando da velhice, à fraqueza em padecer seus efeitos. Para cada pá de terra fértil arrancada do jardim (do éden do eu verdadeiro), uma pá de terra infértil sobre o caixão no cemitério.
1045. Podem me chamar de quadrado e reacionário (coisa que sempre ouvi nesta minha vida), mas a felicidade, a felicidade que é boa e permanente, está depositada naqueles velhos ideais pelos quais viveram nossos avós: trabalhar, amar e casar, ter filhos; e neste “tripé” sossegar, serenar, sublimar. Nestas coisas simples, cheias de coração, reside a felicidade que Deus quer nos dar cá na terra. Nestas coisas, aliás, está a verdadeira santidade. Que me perdoem meus confrades e confreiras de geração, mas vocês todos estão muito errados (e por isto, muito tristes e muito entediados e muito sem rumo) se pensam que sombra e água fresca, pegação sem compromisso na balada e individualismo à moda “pai/mãe de pet” serão capazes de fartar de alegria os anos que lhes restam pela frente. É esta a equação.
1046. Como é raro poder conversar (dialogar puramente) desarmado — sem suspeitar de primeiras, segundas e terceiras intenções, sem recear papos colaterais e falatórios subsidiários, sem maquiar expressões tornando-se uma caricatura, sem temer parecer obtuso ou tolo ou fraco ou débil ou nu em si mesmo. Como é raro isto! Como é bom não “sorrir amarelo”, não ser meramente gentil para não ferir os protocolos do bom tom, não dissimular nem teatralizar as palavras querendo agradar por agradar. Como é raro… Como é raro um bate-papo entre pessoas que, mesmo adultas pela cronologia dos tempos, nada são senão inocentes crianças entre si (quer dizer: profunda e visceralmente verdadeiras) fazendo da existência, tão complexa, um ba-be-bi-bo-bu de almas simples. Como é raro. Como é raro!
1047. Sê o que és ao relacionar-se com os outros, puramente. Não sejas teatral, nem quanto às grandes nem quanto às pequenas coisas e acontecimentos. Que cada movimento teu, corporal e espiritual, seja integralmente nascido da tua consciência alinhada à Verdade. Atende ao teu âmago, este cálice de nano-logos que derrama libações (que tu chamas metafisicamente de “intuições”) sobre o teu pensamento opaco. Sê cauteloso e não dize muitas palavras, grandes períodos sobretudo, entre uma respiração e outra. Não tentes a qualquer influenciar valendo-se de simulação: até mesmo simular bondade, praticando-a oficialmente, é dissuadir do ato aparente o fato gerador. Se não tens palavra ou gesto genuíno, fica silencioso e inerme diante do mundo. Fica ali, ao canto, como um ente cósmico que se nega a ressoar o silvo dos corpos imanentes. Sê estátua de carne e osso para estas outras estátuas de sal (teus semelhantes) que passeiam pelo mundo; e ora o teu particular “noli me tangere!” Sê, apenas sê. Que de ti e por ti não passe nem transpasse laivo algum de imitação, brasa alguma de atuação. Sê, com simplicidade, o teu eu — sendo. Sê Quixote de la Mancha, sê Myschkin, sê Kerkhoven, sê Paulo Apóstolo, sê imagem e semelhança do Cristo! Anota.
1048. O gênio de Wagner foi o ocaso irrecuperável — última chama azul no fogareiro de Euterpe — da Música Clássica Alemã. Ele é elevado na medida em que é patológico e é mítico na medida em que é fenecente. Das war’s Leute!
1049. Verdi, agnóstico-quase-ateu, deitou no seu Réquiem toda a densidade (ou etericidade?) das suas idéias. Há um “je ne sais quoi” de dúvida e melancolia perpassando toda a obra — católica, ma non troppo. O Dies Irae é, por exemplo, um misto de desespero de penitente póstumo com horror de condenado permanente. É um artista que ourivesa filigranamente aquilo (a Vida Eterna) que para ele nada é senão um mito passível de ser humanamente trabalhado para o deleite psico-cultural dos homens cultos.
1050. Um dos sentimentos mais plenos (mais totalizantes de amor, quero dizer) que nosso coração pode sentir é a cumplicidade. A cumplicidade completa. É ouvir a voz de Deus num poço destapado. Pelo vácuo da queda — distância entre o eu sedento e o fundo do poço onde repousa o líquido precioso –, transita o balde indo-e-vindo. A cumplicidade é este balde, é o balde cheio de água. “Apresso una fontana / Vidi sentar la bella”, canta a velha canção italiana. A cumplicidade carinhosa é, para o dia-a-dia na sequidão mundana, a fonte perene do amor que é capaz de hidratar o “para sempre” prometido no altar. Depois, a reciprocidade entre a língua seca e a fonte limpa: minha língua é para ti fonte e fonte para mim é tua língua, oh mulher. A água brota do coração.
1051. Se encontrares um campo verde, deita-te sobre ele. E se o céu for azul como o azul dos afrescos de Giotto, deitado então no campo verde contempla a vastidão de nuvens incrustada. A paz, aquela que do céu traz o ramo de oliveira, sussurrará as cantigas esquecidas no teu ouvido jovem, as canções que os sábios murmuram apenas no leito de morte, os hinos que cedo embalam os meninos destinados ao ofício de Salomão.
1052. Cada passo em falso leva ao cadafalso.
1053. Alto es Alto (Alba de Tormes es Álvarez de Toledo). Título alternativo para o conto “O Bastardo de Alba”, que nunca escreverei.
1054. Candelabros de prata

Abrindo as trevas da cadeia,

Desaferrolhando celas,

Atraindo luz às ervas

Crescendo no chão de pedra.

1055. O amor é um sortilégio que elegemos na dor.